Sem olhar para trás

It's, Oh, So Quiet. Shh. Shh.

2011-07-26T05:17:00.003+01:00

Miradouro das Portas do Sol, Alfama

Palavras (1)

2011-07-14T17:00:00.000+01:00

Posso te escrever palavras no corpo?
Passar os meus pensamentos pelas arestas alisadas do teu corpo,
Conhecer pensamentos nesses olhos de cor de lima?
Corpo de dunas suaves e prefeitas,
Suave sensatez desses lábios carnudos.

Podes segurar os meus segredos nessas mãos?
Aguentar o meu mundo, ainda que por segundos,
Saber os segredos mais sórdidos e guardá-los dentro dessas mãos seguras?
Cabelo de cor de sol aclareado,
Tenacidade de palavra deslumbrada em ti.

Pequeno desabafo.

fuga

2011-05-30T01:03:00.010+01:00

Deixa andar. Ninguém vem atrás. Respira. Mata ou aceita toda a espécie de peles que ainda te atormentam, de noite. Vê. Se é bom, ri-te. Se é mau, chora e ri, faz o pino, pinta de branco, sonha cores novas. Não penses que te, me conheces. Que sabes o melhor para ti. Que já fizeste o livro e que só falta adaptá-lo ao cinema. Corre. Dança e agradece o suor, ama-te. Não te mintas, porque suja o armário mais velho e bonito que tens. Arruma-te. Dá-te beijos, por mim.

Depois falamos.

«Dance, Dance. Otherwise, we are lost.» Pina Bausch.

A contrariedade da contradição

2011-05-10T23:48:00.004+01:00

Um homem de uma só alma,
Um homem para uma só paixão mortal.
Sou um homem (às vezes criança), que se alimenta de um só sim
Aquele que sobrevive de gestos dóceis e arrepiados
O que se entrega sem armas e bagagens.
Tenho o meu amor a arder em gelo ardente,
A vontade de mostrar a banhar pedra-cal ácida
Uma entrega tão profunda como esses olhos azuis cor-de-berlinde,
E um desejo que fica entregue em ti, um desertar sincero.
Quebram-se as guerras perdidas, choram-se os ganhos desajustados
E tu choras por insensatez do impacto suave,
Da contradição de uma só temperatura.
Soltas beijos aos ventos celestes,
Para que os leve para ares quentes de Invernos rigorosos,
E ergues o punho em forma de guerra pacifica, de creres desacreditados.
Nada é mais que a pura da contradição clara,
Tal como este poema não passa da própria negação da sua existência.
Solta essa alma de chama saltitante, em tons de sépia
Grita esses desaires Lisboetas, com estrangeirismos à mistura,
Mas sem sombra de dúvida...Sê tu mesma, com as mudanças do tempo.

A vida é a contrariedade da própria realidade,
A sensatez da própria loucura,
O amargo de boca da própria doçura,
O silêncio da própria sonoridade.

Respira...Hoje é um novo dia, num ano velho.

Discordo...de todos.

2011-05-09T11:13:00.003+01:00

Perdi a confiança no mundo. Ganhe quem ganhar estas eleições, o buraco (financeiro e não só), será sempre o mesmo.
Como podemos nós acreditar em algo que não apresenta factos, mostrando apenas aqueles que destroem ou que podem denegrir a imagem dos seus oponentes? E as pessoas? E todo aquele pedinte na rua? Todo aquele idoso que já tem que pedir ajudar aos filhos para poder sobreviver, em vez de viver? Toda aquela criança que vende penses rápidos na rua? Todos aqueles desempregados que foram despedidos sem mais nem dó? A lista continuaria por dias...
Não acredito em ninguém, e em nada do que me possam dizer. Quem ganhar agora, irá fazer o mesmo de todos os outros, ou seja, nada. Estamos sujeitos a politicas externas, a mandamentos de alguém que não conhece a nossa realidade, a nossa alma enquanto povo...Não sabem quem somos.
Não acredito em revoluções, pelo menos não agora. O tempo é de união, terá que ser obrigatoriamente de paz, terá que ser de vontades conjuntas.
Somos apenas números de identificação fiscal, somos apenas vontades inertes à nossa presença fisica, que nunca passarão de seres dispensáveis, de mundos ruidos, de tristezas sem fim...A nossa alma mater de sofrimento.

Cair em desgraça

2011-03-12T00:29:00.003Z

Juro-te que tive este medo de te perder...desde o início de tudo. Beijos à chuva, conversas longas, carinho mútuo...Esperei tanto por isto, e agora...acabou-se. Abriram-se os meus olhos, e fizeste-me ver tantas coisas (ainda que da pior maneira) que eu julguei estar realizadas. Tomei por certa a vontade, o tempo e espaço (que sei que não te dei), e hoje choro por essas palavras que te queria dizer...e não vou ter essa oportunidade.

É fácil pedir desculpa, mas não é fácil dar a mão.
Disse-te numa noite que daria sempre a tua razão, quando a tivesses, e esperei que tivesses entendido. Não é a cavalgares por cima de mim que serás a dona da verdade,não é a pressionar-me, a cortar-me...que tu me ganharás.

Nada foi assim tão curto. Foram muitos os pensamentos, foram algumas as horas passadas a falar, e sim, foram muitas (bastante), as pressões exercidas. Pensava apenas que eram um barco com lugar para dois, e não para um.Estou errado?Diz-me que me enganei.

Sonhei com momentos juntos, e embora o nosso tempo fosse ainda curto, pensei a longo prazo. Alma nunca será grande o suficiente para albergar toda a esperança, toda aquela vontade que me foi negada, toda a insensatez com que me tratas. Dito isto, sabes que o meu coração é teu, sabes que a minha alma nunca mais será a mesma, sabes que apesar de tudo...estou aqui para ti, à tua espera.

Espero que entendas. Hoje foi um dia complicado. Vou ali chorar, e venho já...
Choro para que voltes,choro para que vejas o arrependimento deste pobre insensato, desta pobre alma que já não sabe...existir.

Eduardo Coreixo

Cair no ridículo

2011-02-28T11:41:00.001Z

O Sporting Clube de Portugal perdeu outra vez. Ao ver a 'derrota' anterior contra o Glasgow Rangers tive pena do Sporting. Eu e outros. Pensei então que, esse era o sinal de que o Sporting estaria realmente a cair no ridículo. Um clube não cai no ridículo quando perde ou quando os adeptos dos clubes rivais tentam enfurecer ou ridicularizar esse clube, não. Um clube cai no ridículo quando esses adeptos têm simpatia (no sentido de pena) para com esse clube. Assim se vê um clube a cair no ridículo. E o Sporting deu-me pena. Naquele dia e ontem.

Passar-se-á o mesmo com Portugal? Numa altura em que andava a viajar com um amigo brasileiro por Viena, travámos conhecimento com um par de holandesas e um trio de brasileiros, assim como um japonês (se não me falha a memória era este o grupo). Dando umas voltas à cidade acabámos por ir dar a um bar sossegado (apesar de barulhento - parece contraditório mas é verdade). Pusemo-nos à conversa e quando eu disse que era português, uma das holandesas retorquiu, em tom de gozo e ainda alguma raiva, que conhecia bem o meu país. Era aquele país para onde o seu país tinha de estar constantemente a mandar dinheiro. Nessa altura, provavelmente, apesar de já sermos mal vistos, ainda éramos vistos como auto-suficientes, pois os cidadãos dos outros país 'revoltavam-se' contra Portugal pois este era um país que podia muito bem ser mais autónomo, mas não era.

Daqui por uns tempos - e segundo o prenúncio de alguns, mais cedo do que esperávamos - se calhar, a resposta dela seria: - Eu conheço o teu país, coitadinhos, tiveram de pedir ajuda ao FMI não foi?. Aí sim, será talvez cair no ridículo. Boa sorte às bochechas dos meus filhos quando ouvirem isto de um estrangeiro.

Eduardo Rilhas

Política à Portuguesa - excerto

2011-02-08T20:03:00.001Z

"- Por que será que os homens gostam mais de futebol do que as mulheres? - pergunto aos alunos, embora sabendo que estas perguntas «politicamente incorrectas» são quase sempre recebidas com desconfiança. Alguns alunos fazem um sorriso amarelo. Uma aluna responde que também há mulheres que gostam de futebol - que é a resposta típica de quem pretende sugerir que entre homens e mulheres não há diferenças. Mas eu replico que ainda bem que os homens e as mulheres são diferentes e têm gostos diferentes. O contrário é que seria uma monotonia. Como seria o mundo se não houvesse diferenciação entre os sexos? Nesta discussão das diferenças entre homens e mulheres atravessam-se sempre os preconceitos feministas e complexos machistas - e a desconfiança instala-se, impedindo qualquer conversa séria e arrumando a questão no baú dos temas proibidos.
É evidente que homens e mulheres são diferentes: têm aptidões diferentes, gostos diferentes, maneiras de pensar diferentes. É também por aí a atracção entre os sexos ou o equilíbrio das famílias. O erro consiste em considerar que essas diferenças de natureza devam conduzir a situações diferentes perante a lei ou a desigualdades. Quando certas feministas afirmam que homens e mulheres são iguais travam a batalha errada. Uns e outros são, felizmente, diferentes. Só que essas diferenças não devem trazer nem prejuízos nem regalias. Homens e mulheres devem ser iguais em direitos. Dito de outro modo, as mulheres não devem precisar de se dizerem ou mostrarem iguais aos homens para usufruírem dos mesmo direitos."

José António Saraiva.

Um amor,sem desistir.

2011-01-11T01:11:00.002Z

Já passou algum tempo desde que te escrevi palavras...mas este texto é de novo para ti.

Sigo as tuas pegadas deixadas no tempo passado.
Imagino-te a caminhar para longe, sem te poder apanhar
E pedes-me para ir devagar...que te irei tocar.

O carinho de toques teus, é uma tentação minha
Juro pelo sentimento que em mim trazes, que tudo não é mentira
E que não te consigo perder no horizonte.
Nada foi o que será. Cliché.
Tão perto do meu sol, do teu sabor
Quero-te porque me transformas em mim
E de ramos quentes de verão, trazes-me a sensatez.

Falo-te para que me imagines,
Escrevo-te para que me vejas
Porque nada é eterno, mas as tuas mãos em mim deixam marca
Sem nunca querer saber o porquê
Trago-te para mim. Nunca tão longe como distante
Olhas-me por bem, crias-me como eu te criei
Sentes-me como te sinto,
Beijas-me como te beijo,
Tocas-me como te toco.

Esquece que eu sou eu:vives em nós?
Tu e eu...nada mais interessa.

Amar-te-ei para sempre.

Eduardo Coreixo

I miss this.

2010-12-19T00:40:00.003Z

@ Karlovy Vary (Spa City), Western Bohemia, Czech Republic

Fazer-te ver as coisas.

2010-12-12T00:45:00.002Z

Il fait du temps que je ne t'écrit...

Que é como quem diz...olá! Tenho me sentido em baixo, desculpa. A culpa não é tua...não, não de todo. O que se passa? Coisas da vida, já lá dizíam.

Sabes quando te sentes assoberbado pela vida, de tal forma que não consegues sequer suspirar? Aqui o amor não é uma sinfonia, é uma daquelas partituras difíceis de sentir, entendes? Tenho mentido à flora...sobre a sua utilidade. Não me sinto útil para ela, nem ela em mim. Tudo isto é uma merda, sabes?

Vejo passar o meu tempo de ficar proscrito na minha existência. Agora sinto o quão importante é ser explícito para que me entendam, em vez de andar com palavras floreadas para esconder o que sinto. Eu mostro...só verão o que querem. Sim, tudo isto é uma MERDA inútil, inacabada, uma música perdida em sons de bafados pelo frio.
As minhas regras continuam inquebráveis. O meu amor é apenas um...ser.

O meu amor é como uma bela mulher: intocável, prefeito, inteligente, vistoso...mas que no fim não deixa de ser mais um. Entendes? E aqui estou, por isso diz-me o que queres afinal de mim? Não desisto? Porquê? Estou farto de tentar, e de andar às voltas...Não sei que mais te dizer. Aliás, não tenho mais nada a acrescentar.

Nada está errado contigo...é comigo. É cliché, mas é igualmente verdade.

Caro espaço de escrita, não deixei de te amar, mas desiludiste-me quando te vendeste por valores comerciais.

Foste o meu espaço. Já não o és.

Eduardo Coreixo

A outra fala

2010-11-09T01:54:00.013Z

O que precisas é matar a vergonha, matar esse bicho que te rói as paredes e te promete que a seguir vão as roupas e que todo um mundo vai rir porque não olha muitas vezes para o que sente. Onde sente. Vivemos num mundo de macacos de dedos estendidos numa casa de espelhos, onde o ar é vergonha e nos faz perder tudo o que poderíamos ter ainda para ganhar, para perdermos. Encurta-nos as voltas, as pernas, deixa-nos anões e marrecos num canto de uma sala cheia de ego gigante. Rouba-nos o fado que acumularíamos, arranjando fascínio nos turistas e netos de alcochete. Vergonha como a dos cães. Sim ao medo, fim ao medo. Enfim.

Eu sei o que está certo e o que está errado. Faço bem, faço certo.

Eu faço errado, também. Eu aceito, perdoo-me, faço bem, faço certo.

Tu existes e sabes o que está certo e o que está errado. Fazes bem, fazes certo. Apontas-me o dedo e eu já não encontro a saída da casa de espelhos. Não é fácil matar a vergonha.

Pravdivý příběh

2010-09-19T15:53:00.005+01:00

E enquanto passo por cima do rio, como que flutuando, olho de cima para as pessoas que passeiam no longo caminho à beira deste, caminho feito de pedras de calçada iluminadas pelo sol das seis de uma tarde, num dia já não de Verão, recordo-me de ti e das nossas mãos dadas, a passear, e imagino como seria se fossemos nós aquelas pessoas pequeninas e outra pessoa nos visse de cima e tivesse saudades do mesmo.

(...)

E enquanto chego ao meu destino, que não é realmente o meu destino, penso na vontade que tenho de voltar para trás, ignorar o tempo, correr atrás de ti e abraçar-te, num abraço sem fim. É uma vontade muda de gritar mais alto, que tu és o meu destino e a única vontade de caminhar para lá, para o que é o meu verdadeiro destino.

Tenho os momentos na vez das verdades

2010-09-07T15:58:00.017+01:00

- Compreendo-te. Sei que é difícil confiar.
- As pessoas riem, com o som do choro. Dificilmente riem de outra coisa.. O sol parte. Nunca sei qual momento é o último... Tenho medo.
Em que pensas?

- Que as nuvens nos roubam a luz, mas que é definitivamente a chuva que nos traz a porta de casa. As luzes apagam-se, mas somos nós que prendemos a retina de ver no escuro...Vê, sim, não te enganes, tudo o que foi feito e merece aplauso foi feito na escuridão, no sujo poder que é destruir e criar alguma coisa que nos diga que alguém esteve vivo, antes de nós.
- ... Quanto mais procuro palavras que me façam ser aquilo que tu sonhas, mais me sinto pequena e sem unhas de agarrar nem dentes que mordam com a mesma força que o mundo me vai roubando a pele que eu tanto pedi a Deus.. Desconfio de tudo. Desconfio mesmo que possa voltar atrás no tempo e me seja possível dançar com as minhas pernas e sonhos de criança.
- Mas claro, os muros! O mal é em parte todo esse, uma pessoa deixa de ver, esquece-se de tudo o que o fez feliz. É normal que procurar te doa tanto, custe tanto, valha tanto.
- Então, principalmente o mal vem de não saber andar sem caminho ou palco. Da ignorância que é não sabermos o que somos sem o que vemos. De andarmos sempre para trás e vermos a cassete na direcção errada.

- Sim. E em não sabermos confiar nessas cores no escuro, quanto mais à luz do dia.

Encontros

2010-07-30T18:06:00.003+01:00

Haviam antes estradas antigas
Que perderam os sentidos e os trilhos,
Que se resignaram e são terra batida
Cheias de pedras e sem dons amigos
Que façam valer uma vida.

Paparazzi

2010-07-24T16:03:00.003+01:00

Abro os olhos só para descobrir que somos todos paparazzi uns dos outros e gostamos. Nada de novo aqui, mas também eu quero dar, tanto o meu bitaite, como o meu bitate. Ligo a televisão, e a maior parte dos programas que nos fornecem para assistirmos são reality shows subvertidos à subcategoria de entretenimento. Passamos a vida a ser encharcados com as vidas ricas dos outros e desejá-las para nós. A que preço? Estaremos disposto a pagar por esse dinheiro que queremos tanto comprar? Nos meus momentos de maior fraqueza penso que sim. Inconformismo.

Mas nada disto interessa porque somos maiores paparazzi de vidas semelhantes à nossa. Os reality shows. As redes de internet. Toda a gente quer ser lida, toda a gente quer audiência. Mas toda a gente quer, também, dar audiência e ler o próximo, desde que não seja muito comprido e muito aborrecido. O ser humano precisa de histórias, como ouvi Pedro Paixão afirmar. É verdade, mas têm de ser fáceis. Vamos juntando as peças do twitter ou facebook para criar as nossas próprias interpretações das histórias dos outros. São inspiradoras e fazem-nos sentir bem connosco. E depois há opiniões associadas. Às vezes até podemos aprender, sem dúvida. Mas o que nos importa mesmo, é ver quem matou/beijou/atraiçoou/entristeceu/fodeu quem. Como abutres à procura de carne enfraquecida por algum tipo de emoção, procuramos depois ser insectos e perfurar e chupar tudo quanto pudermos e não pudermos, do interior de cada pessoa que seguimos. Se for a própria felicidade da pessoa, tanto melhor.

E depois há imagens associadas. O sorriso; o importante é mostrar os dentes certos, às pessoas certas. E os benefícios disso, surgem logo a seguir. A cara; é só uma caixinha de magia. Usamos todas as ilusões que aprendermos para mostrarmos algo que não somos, na maior parte das vezes. O corpo; um dia vamos ser todos flácidos ou mortos, portanto fico à vossa espera.

Tenho tido ganas de assassinar esta humanidade em que vivemos. Se eu pudesse...

À minha (pobre) imagem

2010-07-17T00:26:00.003+01:00

Prometi-me que a minha escrita não se perdería.
1000 homens morreram pelo preço de uma guerra imunda,
Mil vozes que se foram por horas de defesa de um ideal,
Liberdade perdida na gueraa de um submundo
Uma destreza de balas perdidas em cantos e recantos.
Hoje canto pela vossa morte,
Canto um fado de injustiça, um vaivém lento
Agora estás cá, ora estás lá sentimento desleal.
Vamos para baixo juntos, ou não sabes quem és?

Deixaram as horas passar, as mortes foram esquecidas. Continuamos a viver num mundo, em que o próprio país já não chora as almas que se foram, aquelas que ainda cá ficam a penar por aquelas que já foram.
Não compreendo a injustiça de dizerem que as guerras acabaram, quando na nossa frente nascem conflitos desnecessários.
Hoje largo uma lágrima de sangue.

Desce ao meu mundo e senta-te ao meu lado,
Dor no peito que não me passa sem saber porque morreste
Dor transparente,
Morte ardente, por dias que passaram em fios de corda.
Frágil como uma luz, terna como um recém-nascido,
Não sou o teu ardor crescente, sou a tua raiva descendente.
Tudo bem, não é o nome,é a graça de quem o tem.

Hoje tenho raiva daqueles que nos tiram da nossa casa, para depois não regressarmos, ou voltarmos sem rei nem dono. Ouço as vozes de homens e mulheres a gritar de dor, sinto-as no meu peito. Sinto o seu arruinar de coração, a sua vontade de voltar para os seus.
Hoje pensei em vocês. É convosco que estão os meus pensamentos.
Agarrei-vos.

"What if god was one of us?"

2010-07-13T23:17:00.003+01:00

deus

s. m.

1. Ser supremo. (Nesta acepção!, grafa-se geralmente com inicial maiúscula.)

2. Relig. catól. Cada um dos membros da Trindade. (Nesta acepção!aceção, grafa-se com inicial maiúscula.)

3. Divindade do culto pagão ou de qualquer religião não derivada do mosaísmo.

4. Fig. Homem heróico! ou de superioridade incontestável.

5. Objecto! que exerce grande influência ou grande poder.

E se deus (1) fosse um de nós? Seria branco, ou preto, ou castanho, ou vermelho? Na verdade não me interessa pensar em deus (3), pois ele não pensa em mim, nem em nós (ele contou-me ao ouvido, por entre bolhinhas de oxigénio). Lamento. Só há uns meses descobri a luz, que vinha do fundo do aquário, e comecei a acreditar com mais força, quando se começaram a suceder os milagres. Já em dois mil e oito, deus tinha efectuado alguns milagres, mas ninguém ligou porque não estavam ainda bem afinados. Então, houve um intenso treino e deus melhorou, com a idade e experiência.

E se deus só tivesse três anos para viver? Não poderia de certeza efectuar grande obra, já que Jesus (2), mesmo aos trinta e três ainda não tinha uma carreira muito extensa. Ao que parece, fez umas mesas e umas cadeiras e meteu uma ou outra pessoa a andar. Nada que um carpinteiro com um curso de fisioterapia não faça, hoje em dia. Ou um fisioterapeuta que goste e saiba de madeira.

E se deus tivesse poderes? Seriam mesmo de cura, ou de adivinhação, ou de jogar poker, ou de jogar ao "pedra, papel ou tesoura"? Já vi um torneio deste jogo e o vencedor achava-se um deus (4).

E se o longo braço da justiça (de deus) fosse antes um tentáculo, entre outros sete? E se a sua fome, fosse o seu poder e a sua forma de se manifestar (5)? E se deus (todos) tivesse um nome, que nome seria? Paulo? E se deus fosse milionário e reformado, por ser um espectáculo para inglês ver, e uma fachada para as mais variadas atitudes... ah, pois, têm razão, isso já é, não é a minha imaginação, perdão...

Os papas devem estar a dar voltas no caixão de tanto rir, por descobrirem que deus é um molusco. Até hei-de formar outra religião. E ainda temos mais um pró, deus adora futebol e sabe tudo sobre ele, até me vai proporcionar apostar no meu clube. E se deus se enganar, pelo menos já mostrou mais serviço que a maioria dos deuses que anda para aí. E se deus se enganar, não vai fazer mal, porque até os deuses e "os polvos se enganam". Basta ver quando deus se distraiu e defecou na terra em vez de na sanita. Só aí, criou a humanidade. Erro grosseiro e merda da grossa, transformado em coisa pouca... Amén.

Eduardo Rilhas

Textura

2010-07-13T10:46:00.001+01:00

How Long Will You Keep This Way?

2010-07-11T02:41:00.003+01:00

De morte

2010-07-10T01:25:00.008+01:00

Que tudo mais reles. Que carne mais pálida e desenxabida, onde mora o que tínhamos. Que vontade mais morta, que apetite picado, que dedos gordurosos de tudo o que faz mal e nem sabe tão bem, quanto isso. Que peles a mais, no meu caixote de lixo. Que tudo mais baixo, mais gordo, tudo mais mesquinho se despido de artifício. Cuspo na realidade, nada se altera - que valha a pena registar.

Vivemos dentro de um cubo que não existe. Mas nós dizemos que existe, quase pensamos que existe. Vivemos numa caixa de 'protecção', que antes se apresentava como sociedade. Agora rimo-nos. Nem sabemos sequer do que nos rimos, mas rimos com certeza para não chorar. Dizemos para nós próprios que temos o exemplo a dar, a manter, para que nos olhem e pasmem de espanto, enquanto dizem aos filhos 'olha que exemplo'. O exemplo nós damos, o que vem a seguir é que nos escapa.

Como não sou boa a Matemática, posso afirmar que, se X ladra, Y morde. Ninguém se aleija verdadeiramente; por causa do presente(?) cubo, há sempre quem defenda que o sangue de fora veio porque se fartou de estar de dentro. Porque quis.

Há ainda quem acorde e pense que é um bom dia para morrer. Depois tente convencer outra pessoa do que pensou e, como ainda há um ínfimo espaço para discórdia na conhecida caixa quadrada de cartão, não se chega a conclusão nenhuma. Vai daí, mata-se quem não anui e vai-se à praia; é alegado que tem pensamentos suicidas, mas que esses dão mais trabalho. Ou queima-se a loira porque não era morena; 'queria tostá-la, uma vez que não há sol'. Tenho tanta pena do cubo de papel desfeito em ripinhas. Uma pena louca. De morte.

Tenho problemas, mas não este

2010-07-05T15:39:00.002+01:00

Não me sintas, não hoje.

Hoje sou um homem partido, de braços erguidos,
Qual cenário dramático. Só me falta a chuva.
Não quero batalhar mais guerras, porque não sou eu.
Esta voz roça as batalhas de letras perdidas
Músicas feitas de guitarras desfeitas

(E não não sou um solitário)

Não me sintas, não hoje.
O pior não passou, e não te quero agarrar
Quero agarrar-me à minha dor, angústia e desejo
Porque fui um homem por inteiro,
E hoje nada tenho senão uma carteira e uma chiclette

(Apenas quero finjir-me morto)

Troca-me, ainda que só até amanhã.
Bonsais de folhas mal aparadas,
Já viram estas mãos de tudo
Texturas arrogantes de sons agudos, já estes olhos viram tudo
Não me imites

(Venho já, vou só comprar pão)

Eu sou eu, desde o futuro.
Não venhas ver o vale dos sonhos pretos
Deixa-te estar a sentir essa coisa que queres saber
Sente essa raiva te tomar o corpo
Sente essa perca de fé em ti

(Está um calor nesta noite de morte)

Morto já estou, por ti. Hoje.
Tornei-me dormente pela vida de desesperado
Amanhã, sem ser bem construído
Hoje sem saber o que tenho de comprar ou fazer
Ontem que matou o pouco que ainda sentia(mos).

(Ficas a saber que isto é apenas ficção).

Amo-te de morte (Isto sim é verdade).

Träume

2010-07-05T01:06:00.003+01:00

DE: Jetzt, träume ich auch auf Deutsch. Das verstehe ich aber nicht. Was für eine Bedeutung haben diese Träume? Meine Kenntnisse sind nicht so gut um auf Deutsch zu träumen.

UK: Now, I dream in English. I don't get it. What is the meaning of these dreams? My skills are not so good in order to dream in English.

PT: Caro leitor, se consegui captar a sua atenção, queria que perdesse um pouco do seu tempo, para que lhe pudesse dizer que este blog vale mesmo a pena ler. Todos temos sonhos, de todas as línguas. O nosso sonho é que as nossas palavras tenham sentido para mais alguém. Choramos quando contamos histórias e nos interrompem constantemente, com conversa de gente que está à espera de morrer. Se eu pudesse fazer uma única coisa que fosse, de joelhos, não seria ganhar dinheiro, um emprego, ou um favor em troca, como muitos que já treparam o Everest. Seria para vos implorar por (merecido) reconhecimento. Seria para implorar que dessem uma chance a quem tem "estórias" bonitas de encantar, como as pessoas que se esforçam para vos conseguir pôr a sonhar, como eles sonham. Porque todos temos sonhos, de todas as línguas.

O meu sonho em chinês é que prestem mais atenção ao que eles, que escrevem tão bem, têm para vos dizer.

"mein Herz brennt"

mm

2010-07-02T00:50:00.009+01:00

Um só milímetro e desapareço. Nem percebo. Eu; nada.

I. É demasiado o que tenho a perder e o tanto de que já não sei que, sim, sou assim. Já não sou prata. Sou cada vez menos polida, cada vez mais chegada à raiz e sem gostar muito da terra em que piso. Sou a força do asneiredo que não ensina nem resolve, do murro dado no sítio errado, da hora certa mas inoportuna, da merda que pisas no chão, só porque não tens nada mais abaixo de ti. (...)

II. É demasiado o que tenho a perder que tudo me assusta. Os latidos dentro de casa, o silêncio feito na rua, a chuva que queima e lava a pele, mas nada mais que isso. Que fico assim. Paralisada, em baba e ranho internada, com terror dos vidros do chão, das janelas, das minhas mãos que não têm quem reze por elas, do meu tom de voz e da minha falta de jeito para dizer o que tu sabes. O que é demasiado para mim, para esta vida, para se perder num milímetro de hipoacúsia divina. É demasiado que não sei dizer, não sei gritar, não tenho espaço onde caiba o que tu és, para mim.

Um só milímetro e desapareces. Nem percebes. És tu; não há nada, para o teu lugar. A maior loucura, amar alguém e permanecer vivo.

deixo o blog com um sorriso

2010-06-27T23:24:00.003+01:00

Pronto, este texto é simples:

Todo este tempo eu estive enganado ao pensar que podia consegui-lo.

Não preciso dos amigos, não tenho uma família que me apoia. Não há muita gente que me estenda uma mão. Não mereço tudo o que tenho. E agora, não tenho namorada, não farei dela a minha esposa. Não terei filhos como sempre planeei. Tudo porque não tinha razão numa guerra estúpida que mantinha com eles todos. Por causa disso, não ganhei o braço de ferro. Perdi todos.

Agora, gostaria de me despedir. Não estou feliz. Não escreverei muito mais! Isto é uma nota de suicídio. Direi adeus. Deixarei de lutar! Preciso da vossa preocupação. Estou bem. Estarei num sítio melhor. Não estarei ao pé de vocês. Sorriam para a fotografia. Nunca me esquecerei dos meus leitores.

Esta é uma carta de despedida...

(Poderia ser a minha carta caso não fosse tão genial, e não me amasse assim tanto. Em vez disso, peço ao caro leitor que coloque as frases que estão na afirmativa, na negativa e vice-versa. Assim poderá ler a verdadeira mensagem. Obrigado e... achavam mesmo que mereciam um sorriso meu? Deixem-me rir.)

Eduardo Rilhas

Morte do sexo na sombra

2010-06-25T21:37:00.005+01:00

Menos conversa. Faça-se Silêncio.
Façamos todos um silêncio muribundo, pois ele morreu.

(...) (...) (...) (...) (...) (...)

Morreu aquele que nos ataca, morreu o seu inimigo
Aqui jaz a nossos pés a perfeita imitação de um ataque consumado.
Não é parado, apenas agora, mas silêncio por favor.
Apenas lentamente ele se ergueu para mostrar a sua fraqueza
E esperou pela luz de emergência do seu quebra-luz
E morreu, morreu sentado a desesperar
A exesperar pela vontade de um sinal nocturno.
Façamos silêncio.

(...) (...) (...) (...) (...) (...)

Tudo se semeia, e tudo se colhe:ventos, tempestades, mortes.
Colheu este homem o mais pesado dos frutos, a culpa
A sensação que lhe surgiu no leito da morte
Não sabendo a sua hora, sentou-se ali na sala de espera
Até que um dia a verdade, a culpa, a sensatez o devorassem.
Tudo o que plantou, está à tona da terra.
Faça-se silêncio, porque ele não quer acordar.

(...) (...) (...) (...) (...) (...)

Este é a história de um homem que não soube morrer,
Aquele a quem todos exigiram verdades e fundos
A sombra de quem um dia deixou a própria barriga ser ditadora.
Este foi um homem que soube ser homem, aquele que urina de pé
Aquele usou as calças em casa, aquele que morreu sozinho.
Esta foi a história de um animal, de um perturbador
A história de um violoncelista do desejo e prazer egoísta.
Morre arma do sexo, morre sem sentido e na luz da solidão
Morre podre e seco seu armador de arma de plástico
Morre seu artista de artes de quem merece morrer.

Esta foi a história do fim de um violador.

Palestra num funeral

2010-06-22T18:51:00.005+01:00

Era um homem que tinha como profissão sentar-se ao lado de pessoas a morrer, ainda que com alguns meses de vida, e ouvi-las por horas a fio. A lamentarem-se, a chorar, a morrer. Este homem não era psicólogo ou psiquiatra, nem tinha, que eu saiba, qualquer conhecimento de medicina. Apenas estava com as pessoas, via-as morrer, recebia o seu dinheiro, e partia.

A sua irmã, tinha como profissão estar de pé ao pé de pessoas, com muitos anos de vida e agonia pela frente, e dar luz à luz que iluminaria os dias de agonia que essas pessoas ainda tinham pela frente. Filhos. Crianças. Esta mulher tinha múltiplas alegrias por dia, não com o seu marido, em casa, ou com um colega, no trabalho (valha-nos isso), mas antes perante o olhar de mais um infante ou infanta trazidos ao mundo.

Portanto, a única coisa em comum destes dois, era o facto de serem irmãos. E a importância da irmã para esta história, é próxima de nula.

Concentremo-nos então no homem: como qualquer charlatão ou pagante de promessas, a maioria da clientela deste homem era gente que acreditava cega e estupidamente em algo que lhes confortasse a mente, que lhes aconchegasse os problemas. Era gente de crenças maiores, que lhe colocavam a inteligência num nível menor. Chamavam-no, pediam-lhe para ficar, e a partir daí estava contratado, tinha de acompanhar o doente, até que a morte os separasse, o que para ser franco, nunca era muito tempo. Na verdade, ele não enganava as pessoas, apenas se servia delas para obter sustento. Vivia sozinho e não sabia fazer mais nada, teve de recorrer a um esquema, no mínimo de esperteza avançada, para não lhe chamar inteligência, para subsistir. Bem, os clientes pareciam não se importar. Todos morreram um pouco mais felizes, porque todos tiveram alguém que ouvisse as coisas chatas e repetitivas que os velhos dizem quando já não estão muito bem da cabeça. Não me interpretem mal, não é que o homem não prestasse atenção, ou não conversasse com tanta arte quanto possuísse na altura. Mas temos de dar a mão à palmatória que ninguém está para ouvir um velho queixar-se para além de duas, três horas, quanto mais por vezes semanas ou meses.

Um dia mais tarde, contava este homem, na sua cama, algumas das coisas que passou no "ofício". E se bem me lembro, era qualquer coisa como:

- Tu não sabes os horrores que eu ouvi contar. Gente doente, com filhos doentes, que só conhecem sofrimento na vida. Não me admira que no fim disto tudo, as pessoas chorem, que mais haveriam de fazer? Que merda de vida que muita gente teve! Uma velhota, a confessar-me que se teve de prostituir, até quase aos setenta anos, para poder pôr comida no prato da família. Setenta anos é idade de fazer Arraiolos e croché, não de andar a dar o corpo ao desconhecido. Os ossos já não querem nada connosco e os músculos já não flectem como antes. E, se ainda hoje olhamos a prostituição de lado, consegues imaginar a prostituição de idosos? E o pior: o marido é que a incentivou, por assim dizer. Porque ele não tinha emprego ou era demasiado calão ou o raio que o parta. A minha irmã sempre me disse que eu era uma besta por me aproveitar desses velhotes e velhotas e das suas vidas miseráveis mas ela não sabe metade do que acontecia. Eu ao menos, estava a tirar-lhes peso, ainda que de dois sítios: da alma e da carteira. Uma ou outra cliente queria consumir carne mais nova pela última vez, e eu como empregado, tive de executar a tarefa. Não fiques tão chocado, o que querias que fizesse? Era quase chantagem, ou era mesmo, acredita. Outro cliente, não sabia dos filhos, dos netos e dos bisnetos, ou tinham todos morrido de doença. Outro tinha perdido três membros na guerra, e ganho outros tantos traumas. Ele só chorava. Ouvia estes clientes e as histórias só contavam morte, doença, agonia, sofrimento, sujidade. Era um caos, o que eu fazia para viver, e todas as histórias estão resumidas na minha cabeça, não me lembrando já de todos os pormenores. Todas as histórias ficam, de certa forma comigo, e eu, que nunca tive ninguém, tenho agora comigo todo o sofrimento partilhado por centenas de famílias perfeitas, quando olhadas superficialmente, aprofundado no seu âmago de podridão.

Era mais ou menos isto, além dos seus próprios sofrimentos, que ele contava, no seu leito de morte, na sua cama. Eu lembro-me relativamente bem, pois este homem... bem, ele foi meu cliente...

(Saramago, morreu. Deixou-nos muito. Outros irão nascer.)

Já fui...existente

2010-05-19T18:16:00.003+01:00

Há dias pensei que sabia o que era existir...Hoje tenho a certeza.
Não vou descrever, porque não é algo que vos queira ou possa contar.Tem que ser sentido, vivido, experimentado, torcido e esprimido...até ao último uivo.
Momentos de segunda classe, não são para aqui chamados. Os momentos difíceis são os que mais pujança e alma dão, porque a seguir a isso...tudo será fácil! Existir, tem que ter uma justificação, um propósito, e não é com os passos do tempo que sabemos o que isso é.
Cabe-nos forçar os pontos do relógio para trás (sem que tal seja possível), ou seja, forçar uma realidade que nos permita ambicionar algo maior...do que aquilo que somos. Eu experimentei isso.
Toda a vez que forço a minha existência, ela cede, e eu passo por cima dela. Creio ser esse o propósito pelo qual temos os pés neste planeta.
Este texto apenas serviu para eu partilhar o que senti. Não é para ser bonito, correcto, poético...ou sensível. É apenas para explicar a ordem das coisas aos meus olhos.

A existência não é a rotina.

Obrigado

Eu gosto é do non-sense

2010-05-06T23:09:00.002+01:00

Com mais ou menos ferrugem, (re)apresento-me ao serviço. A armadura estava no armário já há algum tempo, mas não enferrujou. A idade, estava ao pé da armadura, há já algum tempo, espero que amadureça. O meu cérebro, anda não sei onde, e já só tem ferrujóneos. Sinto-me estúpido que nem um pneu como o dizia um que me ensinava História da Cultura e das Artes. Acho que está na altura de ir buscar a cabeça a lado nenhum e metê-la no capacete da armadura. Dizem que me esbanjo muito em coisas que não interessam a ninguém, e até pode ser verdade. Mas, na verdade, é verdade que eu não gosto muito de me mexer... Esperemos que vá encontrar alguma motivação a algum lado para finalmente ser como todos os outros perdedores que dizem: «ao menos tentei».

Eduardo Rilhas

Growing strong (qualquer dia explico-te em português)

2010-05-03T22:25:00.003+01:00

I'm building on my own good freedom, I'm building on my own good strike of force.
Try to appear that love is something touchable...Fake, is what it is.
Fly away like a bat from the light, smoke like a cloud, trust on my own good eyes.
The sweetest torment, without any kind of care, flying away to that planet of yours, where life isn't important anymore...Just taste and sightseeing.
Take care of you now...You'll be walking like the morning dawn, sensing like music on your ears, tasting what it feels to be like...ourselves.

See you there, and now, see you on your good life.

Best regards...not.

Renascer das Cinzas...

2010-04-28T23:41:00.000+01:00

Criar-te uma casa

2010-01-29T23:02:00.002Z

Perdido sem saber caminhos parecidos com os teus,tocar com a minha planta nas pegadas por ti deixadas.
O meu pé não cabe, nem o meu coração.
Gostava que me tivesse perdido contigo, a ver mundos sem desavença, noites de verão místicas, porque viajas por esses mundos, rodeada de mil pessoas,mas estás ainda sozinha, em frente a este computador. Estás-me a ler, certo? Gostava de te criar aí a tua casa, deixa-me construir-te esse lar para que possas viver uma vida sem tristezas.
Esses lençóis não são os teus, nem esse computador, nem esse pássaros que vês da janela. Apenas tens aquela flor que deixei junto ao teu peito, naquele aeroporto vazio, a altas horas da manhã.
Desde aí nunca mais tive o mesmo amanhecer, nunca mais tive uma nova vida nos dias que começam, e sinto-me fechado numa caixa de Pandora. Tu consegues ver-me, eu sei, mas estas tecnologias não te deixa ver o palpitar do meu coração quando te vejo, não te deixam ver as lágrimas que escorrem quando tu me mandas aquele último beijo virtual, quando aquele pequeno ecrã de computador fica preto...Toda a esperança deixa de ser parte de mim.
Detesto que me tenhas que ler assim, porque gostava que tu fosses mais forte que eu, mas sei que não. Nada parece teu, não é? Nem eu? Pois, porque este sentimento de raiva que tenho por teres partido também não é meu: pertence-te a ti, porque foste tu que o criaste...Desculpa.
Outro dia de Sol perdido, outra manhã que se foi...Outro olhar que eu não mordi, outra presença que não senti.

Até amanhã,à mesma hora, no mesmo sítio. Amo-te.

A parte mais difícil

2009-12-14T22:04:00.002Z

Tu no escuro de uma imensidão dessa cidade escura,
Tu nesse buzinar de ideias barulhentas, de sons alternativos
Nunca pareces chegar ao sítio onde pertenço,
E tratas-me como se de um perdido fosse.
Vives num mundo louco, de celas solitárias,
De paredes baças, de crescimentos elementares.
Torço para que saboreies esse aroma, que vem do toque de uma árvore que não se cala.

Tu és um ponto negro nesse estampado de pretos e brancos,
És uma nota musical, no meio de uma composição musical.
És, porque queres, porque assim te sujeitas.
Podias ser o ponteiro das horas que estipula o tempo,
Podias ser o farol obrigatório à navegação
O começo ou fim de uma história,
Podias ser alguém que influencia o seu destino.

Escolheste ser mais uma erva no meio de tanta relva,
Decidiste-te juntar a mim.

Agradeço a tua companhia,
Talvez os dois possamos ser o resto que sobre deste jardim.

Talvez tenhas razão.

Meine Damen und Herren

2009-11-17T23:45:00.002Z

O que eu tenho a comunicar é muito simples. O melhor da vida são a família e os amigos. E eu gostava de poder conservar todos e que sejam muito velhinhos quando morrerem, e todos ainda meus.

Gostava de pedir desculpa a todos aqueles a quem já magoei, mesmo aos que mereciam, porque é sempre bonito e hipócrita pedir desculpa nessas alturas também. Mas a noite hoje é de pensamento e sentimento positivo, portanto resta-nos o silêncio e ficarmos vidrados na relação que nunca deverá finar...

Na verdade, quereria sempre poder fazer o melhor pelos meus amigos que merecem e querem que faça o melhor por eles, fazendo o melhor por mim. Da família não falo hoje, apesar de ser o melhor da vida também, mas esses aturam-me por contracto, temos pena.

Eu gostava era de transformar esta motivação toda em algo concreto, mas quem antigamente sonhava comigo, já hoje o faz de forma diferente, já não me visita durante noites de grande êxtase onde se brinca com fogo de artifício. Ah, e há que dizer que não sou suficientemente autónomo para sonhar a solo. Busco por ajuda em todos os cantos, mas por indisposição, indisponibilidade ou indiferença, ninguém me socorre. Há um tempo certo para tudo...

Eu gostava era de ser venerado, um dia. Eu gostava de ver as caras das pessoas ao lerem isto. Pensando bem, já as conheço todas, não somos assim tão grandes, nem pouco mais ou menos. Nem nada em que meto a mão (deus perde a virtude). Eu gostaria de ter comentários a dizer: 'percebi onde queres chegar com o comunicado'. Se houver alguém assim, que me esclareça por favor, pois eu... eu não entendi. Ah.

Meine Damen und Herren, fickt euch =).

Eduardo Rilhas

2012

2009-11-15T23:54:00.007Z

Não consigo imaginar um mundo como esse que dizes. Que faz e desfaz sonhos como quem marca cruzes no calendário. Que vive do piso-mais-para-ver-se-gemes e se, de alguma maneira, nos tornamos escadotes de bolso uns dos outros. Dos jeitinhos que nos dão para nos ajudarem a passar a estrada e acabarmos em sangue, só pelo hábito e gozo sádico -vampírico. Dos abraços em extinção, das flores que só se apreciam porque se agradece a companhia, nos hospitais. Das tabernas que são igrejas, onde o respeito e a compaixão ficaram à porta, por ordem do sr. padre. Do que dizem ainda ser amor, que depois se revela tusa e nenhum afecto que realmente torne impossível o futuro não-vazio, com fado que pare noutro cais.

O que não se disse é o seguinte: Que não acredito no que verifico todos os santos dias, para depois me dizerem que há um mundo do outro lado, exactamente igual a este. É que não consigo, sequer, imaginar.

Sem querer, de luto

2009-11-10T22:26:00.002Z

Doi-me os pés de tanto andar nesta estrada,
Morto de desejo por largar estes sapatos mundanos.
Sonho com lágrimas que me aliviem estas mãos de pecador,
Água benta de desejos intermináveis
De mudanças de dias infinitos, de solidões inquestionáveis.
Sem sabor, sem calor humano, estrada deserta de mortes
Trespasseira a vida que aqui me trouxe,
Morto queria eu estar, em vez de pisar estes meus pés de pobre.
Estou morto. Por ti.

The Fire Still Burns

2009-10-17T02:45:00.001+01:00

Ando à procura da rima perfeita
para te retratar em poesia,
fazer a ponte mais estreita
entre realidade e fantasia.

Ando à procura da rima perfeita
para te desenhar em poesia.
E esboço sorrisos de quem aproveita
toda a estrada contigo, uma só via.

Mas será que há uma rima perfeita
para descrever o indescritível?
Será que a verdadeira maleita,
conseguirá fazer o impossível?:
(Quebrar estes dois corações,
que muito lutaram e lutarão
para, da menos provável das uniões,
espremerem a mais completa relação?).

Na minha perspectiva, encontrei-a:
a rima mais perfeita deste mundo.
Conseguindo unir a fervente areia
com o gelado mar profundo...

Sinto-me forte e desperto,
de maneira nenhuma um cobarde.
Sabendo que mesmo longe, estás perto.
Sabendo que o fogo ainda arde...

Eduardo Rilhas

Voltei por metade

2009-09-22T22:00:00.002+01:00

Voltei para dizer ao mundo que voltei,
Voltei para dizer que estou descrente,
Para mostrar que voltei sem vontade de voltar,
Expressar o sentimento de revolta, na minha volta ao meu lugar.

A revolta de uma volta,
A troca de uns trocos destrocados por um sorriso mudo,
Não estou preparado para encontrar um mudo capado,
Um mundo sem quê nem porquê; um paradoxo digno de Star Wars.

Posso manter a minha vontade motivada,
Porque voltar sem motivação, é corte numa vontade de revolta;
Hoje choro por esse lugar de tristeza imunda
De um sorriso chorado ao largo do Tejo.

Meio mundo, num meio copo de leite,
Meia metade de uma meia que engole este mundo,
Meia vontade cortada de um meio peito de mundo
Meia palavra que é escrita, nesta metade de texto.

Certeza

2009-09-19T23:34:00.002+01:00

Liebe ist für alle da.

Férias

2009-08-19T00:01:00.002+01:00

Estou de férias. O meu cérebro também.

Autógrafo na minha alma

2009-07-28T14:17:00.004+01:00

Sofrer por estares a sofrer, e sem ninguém a ver,
Mira esse teu espelho, para que saibas quem és. Por fora,
Porque por dentro não te descobres,
Tens medo de trocar as voltas aos teus objectivos
De perderes a noção de que és prefeita. Mas não,
Até porque não há razões para mascarar esse sorriso,
És apenas humana. Chora esse teu olhar.
Ventila esse teu espírito, estala os dedos e parte para lá,
Para cima da linha do meu ombro.
Fazes-me gritar-te para que te pares de esconder,
Só, sozinha, abandonada com o pó dessas memórias
E grito-te para que voltes a montar esse puzzle,
As peças da tua vida; grito-te para que acordes.
Desde aquele momento em que te vi,
Eu comecei a lamber as tuas feridas,
Limpei-te esse olhar de ira, comecei a tocar o teu ser
Por isso deita-te aqui ao meu lado,
Sonha essa vida que sempre quiseste
A paixão de outrora, artigos de uma loja asiática,
Ficheiros no fundo do teu armário.
Algo tem que mudar,
Tu tens que mudar.
Não deixes o teu chá ficar frio, para não te arrefecer
Mais ainda do que tu já estás,
Pequeno esse teu cobertor de olhares, para ti.
Põe a tua imagem na minha cabeça de novo,
Porque contigo eu deixei a minha marca, a minha cara,
A minha pegada, a minha força, o meu desejo,
Contigo eu deixei-me a mim.
Dás-me e tua pessoa?

Eduardo Coreixo

De vez

2009-07-15T00:44:00.005+01:00

Cá estamos nós outra vez, como diz o Palma.

É assim que acontece, certo? Acordamos um dia, mas as coisas correm bem, para variar. Aparecem-nos os mesmos sorrisos de criança, mas desta feita, numa versão qualquer de recompensa. Somos dignos de imaginar o infinito muito mais perto do que alguma vez vimos ou sonhámos, abrem-se portas como as antigas palavras secas e desinteressadas, (as da praxe, paciência que já não precisamos fingir ter).

No meu dia mais feliz, eu confesso, toquei o impensável, o corpo de fora, qualquer coisa de dentro, sem palavra legítima. Chorei de alegria, para variar. Jurei nunca mais ficar triste com a triste felicidade dos outros. Desistir da justiça e pecar, se tal for preciso para ser feliz. Dar tudo, mesmo que seja pouco. Mas hoje é um dia mais completo:

hoje encontrei o caminho de volta a casa.

A vaguear...por ti

2009-07-14T13:52:00.002+01:00

Passam anos de pensamentos,
Léguas de palavras escritas, e o resultado é o mesmo.
Tudo foi primário, sem conhecimento de causa
Porque tudo continua na mesma, de fossas assumidas,
A buracos que foram estreitados, a alma deixou-se ficar negra
Logo que o tempo chegou. Algumas razões foram mascaradas.
Fortemente mantenho-me à superfície, de lagos amados
Flores presumidamente venenosas,
Deixamo-nos tocar por esse mundo indicador de perseverança,
Sei nunca saber com que solução contaremos,
Dia após dia, para mostrar que nem todas as feridas podem sarar.

Poderia ser tudo bem melhor se soubesse como tocar o teu mundo,
E espero todos esses segundos que me podes para poder ser teu,
Alvos de testa distinguidos, sem saber em que ponto fugir,
Ou quando meter aquele escudo protector.
Eu fui e sou o meu alvo.
Pões-me «aquele brilhozinho» nos olhos, quando penso em ti,
De alma despejada de preconceito e valor,
Torcço-me a teus pés, para nunca mais te perder.
Tudo isto é o meu respeito por ti, só assim eu sei ser.
(irremediavelmente.)

Eduardo coreixo

Liberdade Instantânea

2009-07-09T17:15:00.003+01:00

Claro como o branco,
Que maneira de acordar e de ver por ali.
Podia ficar por ali, e contar como me fazes ser livre,
E como gostava que me ouvisses, mas vou-te deixar dormir.
Abro as cortinas lentamente, e as nuvens surgem,
Vindas lentamente do horizonte,
Uma imitação de algo tão prefeito, que me apanhou de surpresa.
Estou sempre livre contigo, sempre de asas arregaçadas,
Deixei de existir sem correntes aos ombros,
E nunca adivinharia que estaría assim por tua causa.

Gotas de um orvalho perdido, sol raiado de laranja
Sem saber como aqui cheguei, mas toco a minha vontade
Porque apenas ela pode curar a dor,
Está tudo aqui por dentro.
Depois de todo este tempo, de todas essas pedras quebradas
De laivos de genialidade, de modos desmesurados,
Tento empurrar o passado para trás, pelo meu orgulho.

A pele quebra-se com o gelo, curado pela tua mão
Sensivel toque, de uma alma egoista que me ama por demais,
E que fica lá por fora, porque tem medo de me magoar.
Não consigo consigo sobreviver sem beijar a tua alma
Sem me toldar o juízo de valores perdidos
De um dia quente de Inverno, de folhas molhadas.
Tentei ir mais alto, mas agora estou livre e só quero ficar aqui,
Atado a ti, a milhas desse tempo passado.

Lu-ta(nia)

2009-07-08T08:45:00.006+01:00

Deixa-me ir, todo o sentido já se foi, porque não eu?
Não posso sentir-me contigo agora,
Porque estou tão embaraçado, e não te consigo ver
Sem ser a verdadeira miragem de ti, da tua maneira de olhar
Porque o coração acelarou. Estou a tentar mudar.

Faltaram-me as horas de sono esta noite,
Porque sei que é tempo de mudança, chorei pela inoperância.
Cristalinos foram estes os olhos que te beijaram
E que ao serem fechados, ouvi a tua voz, na escuridão do som
Por isso desculpa,pois não sei o mal que fiz.

Todo este tempo, as coisas deixaram de ser melancólicas
Tudo passou na história mais fria alguma vez contada,
Em tempos de calor, só o teu beijo me aquece.
Longe de mim ser a tua sombra, demasiado se passou
Ainda que hoje eu seja a tua verdade, a tua presença.

É hoje à noite que ouço a minha história,
Daquele que perdeu o coração, que cortou a tripa de poeta
Que foi o servente da escravidão intelectual;
Hoje o choro é diferente, não é de desespero,
É choro de reconhecimento.

Eduardo Coreixo

Sweetest time

2009-06-15T21:16:00.003+01:00

Luto pela minha glória,
E temo pela minha vida...E isso é um desperdício,
Porque sou lutador por prémios de consciência,
De certa forma estou cansado. De mim, claro.
Qualquer que seja o dispositivo, a forma de força
Eu deixo o avião da vontade crescer,
Em cima da sepultura que criei, sem saber o que fazer,
Inventei tudo de forma confusa, sem sentido.

Sinto-me invencível. Estou sem-ser-prefeito.

Cada vez que esse desejo de ser, quando ele surge,
Falar sobre cada dor que sinto,
Agarrando-me a esta ponte emergente, de desculpas descalibradas.
Posso me levar aos arredores do mundo,
Voar até morta cidade do fim-do-mundo,
Desde que esteja assim, eu perco a razão e solto as palavras.

Sinto-me como em cima de teclas de piano.

Fecho as trancas das mentiras expostas,
E viro as costas às soluções de outros dias malogrados,
Porque às vezes o belo adeus, é a solução temida
Essa sombra de um abraço maternal que o mundo meu deu.
Gosto de ouvir as lamúrias de um carro a acelarar,
E por isso sou louco, canto músicas para o meu silêncio.

Isto foi escrito, apenas porque sim.

O meu mundo é visto de olhos fechados,
De ruas varridas, de cordas de guitarras prefeitas,
Olhar o minuto, ao segundo.
Os meus castelos de areia, são de betão,
A minha capital, todo este missionarismo para chegar ao coração,
Ao teu, e não ao meu.
Quero sentir, o frio, o calor,
Quero sentir a palma da minha mão.

Acabou a história. (por hoje)

Eduardo Coreixo

Desafio. A esperança de corresponder.

2009-06-10T10:58:00.004+01:00

(O desafio está lançado.
Ele hesita em aceitar.
O fardo é pesado:
desproteger-se para se mostrar...

O que verás nestas linhas,
sou eu, não lapidado.
E o que dantes, zero tinhas,
terás agora infinitamente aumentado.)

De sentimentos ao extremo
e com a vida à flor da pele,
convoco rimas e analogias,
fazendo tudo para que sorrias [todos os dias].
O pólen representado pelo ameno
e o amor... pelo mel.

Fundimos ideias de mar e metal
a ferver como dois corações de paixão.
E voaremos sempre assim
como um anjo de seis asas.
E é algo invulgarmente diferente e especial
cuja base é o diálogo para a compreensão.

Mergulho nos teus olhos cor de Havai
e sinto-me em casa, preguiçoso e seguro.
Deixas a órbita do meu mundo
e bato com força no fundo.
Não há nada que o derrube, ele não cai,
O nosso sentimento puro...

(E a suprema oração
deste desertor sem perdão
é, não que deus me perdoe,
mas que nunca me fuja a tua mão).

Assim sou, elo de ligação entre antónimos,
fiel às poucas amizades que fiz.
Outro poeta do fingimento
com menos de metade do talento.
Imune ao mal e seus heterónimos.
Tive sempre tudo aquilo que quis.

Assim sou:
'Diamante em bruto
à espera do teu fruto'.
Sonhador do infinito,
caminhando no finito.

Lato Sensu

2009-06-04T17:15:00.004+01:00

Só visto: as coisas que as pessoas dizem umas às outras quando já não têm muito para dizer umas às outras. Que 'a vida não pára, que o tempo está feio, porco e mau, que não há tempo para a vida e para precisarmos uns dos outros, como d'antes'. Eis finalmente o porquê de eu gostar cada vez mais de animais: não falam, não magoam de propósito, não magoam de verdade. Comigo posso eu bem, com os outros é que não.

Depois existem palavras de consolo e de 'palmadinhas nas costas' que me metem nojo, mais do que qualquer puta sexagenária e desdentada do Intendente. Vêm-me com a conversa do 'tem tento na língua', 'não faças', 'não digas', 'enfia-te dentro da arrecadação, apaga a luz e asfixia-te'. Ai, o que eu preciso é de ar puro. Os amigos de outrora, onde estão, onde morreram? Onde estão as suas famílias e os conselhos pela madrugada fora? Onde estão os esgotos para onde lançaram os meus abraços? Onde estás tu, que eras meu e eu tua e agora, nem do mundo nos podemos gabar que somos?

- Não se pode interromper a vida para sempre.

-Talvez, mas há muito que a vida não é uma linha contínua.

Olhando o céu

2009-06-02T11:27:00.002+01:00

(Esta fotografia encontra-se no meu blog Pequena Arte)

I'm a loser

2009-05-21T10:35:00.000+01:00

Recuso-me por vezes a desistir. Tornou-se uma quimera, essa luta constante de se saber o que se quer, mas não podendo resistir à tentação, por aqui me vou mantendo.
São loucas essas vontades de continuar a sonhar, e relaxar porque ficámos em 2º lugar, o que à partida não será mau. Mas quem ou o quê, que ficou em primeiro, merece isso mais do que eu? Nestes momentos acredito que nem sempre a classificação final é a mais correcta, e existe uma raiva interna, uma dessas modernices a que agoram chamam de...Stress. Eu acredito que apenas é desejo de vencer. Só isso.

Bastou olhar para esses globos oculares alheios, para perceber que tudo estava distante daquilo a que estava num contracto de compra-e-promessa, porque não existia a cláusula de compra-e-promessa-de-apenas-quando-me-apetecer. Isso não é justo! Mas que raio, porque raio (digo eu!) fico a mirar as nuvens passageiras, as aragens brejeiras, as dentadas numa maçã quase morta... quando tu olhas céus incandescentes, pesquisas ventos murmurosos, e comes à garfada essa tua vida levemente passageira?

É dificil não pedir desculpa, mas não quero que peças. Tornou-se essa a tua vida, aquela excitação de um momento instável como as teclas de um piano de cauda. Apenas é aquela maneira de saber que o desejo poderia ser correspondido, logo quando as prioridades são diferentes, de diferentes maneiras, de diferentes pontes e cruzamentos. Contra-infracção grave! Porquê? Porque te esqueceste de carimbar o selo nessa tua livre circulação de sentimentos ruidosos, que se têm vindo a mostrar cada vez mais penosos para mim...e para a tua consciência.

Tocar o invisível, chegar ao impossivel, sentar em cima de uma folha. Pensas nisso, como o fazias antigamente? Será que ainda és a mesma?

Vou ficar a pensar nisso.

(Mais uma pequena excepção...!)
Eduardo Coreixo

(400 posts)Tuonen viemää

2009-05-12T02:31:00.002+01:00

Como é bom quebrar as barreiras da linguagem, descobrir palavras novas que nos surpreendem e nos deixam sem fôlego. Línguas nórdicas, sempre afiadas e com raiva, agarrando-se com força à própria vida. Ou mediterrânicas, latinas, de corpo mais 'amoroso' ou talvez até sensual, assim como calão. Como todas as linguas são infinita e igualmente bonitas e imperfeitas. Como é bom interrogarmo-nos como haveremos de expressar sentimentos quando parece que sempre 'colocamos o pezinho na poça' quando o tentamos fazer apenas por atitudes ou gestos ou acções. Como é bom perguntarmo-nos qual a língua mais indicada para expressarmos o que queremos dizer.

Como é tão mais bittersweet em detrimento de agridoce, dizer que sentimos saudades de alguém, em vez de apenas dizermos I miss you, apesar de Sehnsucht não lhe ficar atrás em beleza.
Como é tão mais profundo pensar que life is meaningless do que simplesmente dizer que a vida não tem sentido...
Como é tão mais reconfortante e seguro dich umklamern em vez de apenas te abraçar.
Como pode o dolce amour se tornar obcessivo e violento quando lhe chamamos de rakkaus.
Como nos parece diferente dizer a alguém, até em significado: jag kär i dig, ich mag dich, minä pidän sinusta, I like you, me gustas tu, eu gosto de ti, um-grande-número-de-eteceteras...todas bonitas à sua maneira.
Como é mais difícil zu arbeiten ou trabalhar em vez de apenas work.

Assim vou cogitando enquanto passo os dias a fazer contas aos segundos que faltam para o fim. 21.12.2012, dizem eles...eu já estarei muito a vossa frente, nessa altura, por este caminho. Polar shftings, mood shiftings when she's not around...

Como é tão mais pesado e anestesiante ser tuonen viemää em vez de levado pela morte...

Volto, ainda que por breves momentos

2009-04-20T15:04:00.000+01:00

Volto ainda que por breves momentos, ao espaço que foi meu,
A virtude de sentimentos dispendidos por numerosas fontes;
Emoção que não esqueço, trapézios de palavras cuspidas,
Armo-me em forte, e finjo não sentir a falta de outrora.

Ali, ao fundo tocam-me as almas desses que me leram,
A enorme vontade de agradecer a oportunidade séria. A sua, não a minha
Porque sou falso poeta, criador negligente do que é meu,
Armas com que um dia me armei em rei. Fui eu,e só eu.

Conto os dinheiros, esse cêntimos que me restam no bolso,
E não chegam para criar algo mais. Foi-se tudo,
Essa vontade óptima que era sonhar e mostrar,
Foi-se o poema de graciosas monstruosidades.

Agradeço pelos momentos, mas agora é que os quero.
Recupero a fé de que sou pobre e miserável,
E não tenho poder para enganar ou iludir.
Agora sou, era, serei eu. Indubitavelmente.

Não precisa de provas, desde que vejo este sol laranja,
Paisagem deste país estrangeiro que não me larga
Eterna a sua desesperança em me agarrar na força da juventude,
E não luto com forças iguais.

Vou dormir, assim que nasce de novo o dia
A alma deixou de doer pela vontade cristã
Voltou à normalidade, da dor pecadora, por palavras,
Actos e minhas omissões. Este sou eu.

Eduardo Coreixo

P.S.: Este texto foi uma pequena excepção à minha retirada momentânea. Obrigado a quem continua a ler, e a quem ainda por aqui escreve.

Cemitério dos Prazeres

2009-04-18T02:50:00.003+01:00

Sentir-te longe no mais intenso dos silêncios.

Rasgar palavras, esconder murmúrios.

Ouvir a escuridão do teu andar no soalho,

lembrar-te no mais fundo de ti, de mim.

A noite que vem é só mais uma vulgar

e ordinária como tudo.

Como tu.

Sendo vulgar e ordinária, a noite torna-se única

e apenas tua. Nunca minha.

Nunca nossa. Somente tua.

E no mais fundo de mim e da noite,

tu não existes, só fantasma de alguém que já não é.

E no mais fundo de mim e da noite,

a tua memória prevalece à escuridão.

Filipe de Araújo

19/01/09

Sintra

fazer sentido

2009-04-09T19:44:00.008+01:00

1. Reflecte-se triste, mas não é. Até silêncio aparenta ser, mas não, porque de maneira alguma os lábios fechados significam outra coisa que não palavras abortadas em versão de defesa. Parece que existe o estar bem ou o inverso, o que é mentira e verdade, o que eu não te sei dizer. O que eu negligencio em silêncio- meio- de- salvação. Sem dúvida. No meio disto tudo, não sou alguém que te diga algo que mude a tua vida - Sem ser que, ao que parece, não é.

2. Eu quero-te bem. Sonho contigo, quando me pedes ajuda. Não sou louca e desprezo os dons, porque é altura de ser diferente e ser igual, não de sonhar como quem vive e ama para dentro. E tu dizes-me que não estás mal, mas que apenas não consegues estar ou dormir bem. Eu choro, embora não saiba descrever muito bem as lágrimas. Eu começo onde tu acabas. Nunca te poderia querer mal, sussurro.

2.1. Sei que não é o suficiente para te sentires em casa. Não sei desenhar o que sinto por palavras, porque só as mudas fazem sentido. Ver para dentro, ver demais, ser autista. Falar por falar, se me perguntarem o sentido do que escrevo ou mando ao ar. Até porque dá para rir, se houvesse serotonina ou sol disponível. Para mim, fazer sentido é a expressão mais estapafúrdia que existe, a seguir ao velhinho que penteia macacos e se põe na alheta.

'Tudo está, tudo é'

2009-03-27T10:57:00.002Z

Não se passa nada.
Não estou feliz, não estou miserável.

O que me faz sofrer
é não ter nada para escrever,
porque nunca do neutro
o resultado se revelou outro,
que não o descalabro.

'Tudo está, tudo é',
já nem questionamos a fé.
Tenho sorrisos
das Panateneias, a dançar em frisos,
que é bonito e nada macabro.

O que me faz sofrer
é não ter nada para escrever,
porque nunca do neutro
o resultado se revelou outro,
que não o fracasso.

'Tudo está tudo, tudo é',
é já a convicção do famoso Zé.
Que nada pode, nem quer poder
contra os tubarões que o querem...comer.
Mas o sorriso está escasso.

O que me faz sofrer
é não ter nada para escrever,
porque nunca do neutro
o resultado se revelou outro,
que não o fraquíssimo.

'Tudo está, tudo é',
deus vai dar-nos um pontapé
tão grande que deixaremos de estar, de ser,
e apesar de ter pena, por não poder ver,
isso sim, será belíssimo.

O que me faz sofrer,
é o mundo não se pôr de pé.
Em vez de se revoltar contra si, continua a viver
no 'tudo está, tudo é'...

neutro
BOOM,
Fim.

A heart made of stone

2009-03-15T21:17:00.002Z

Quando as pessoas morrem devemos ser hipócritas. Vai-se ao velório, fala-se de coisas, elogia-se a alma do defunto e o que ele foi em vida. Depois, segue-se a nossa vida. É a nossa obrigação quando conhecemos a pessoa em questão e a sua família. É a nossa obrigação, quando é alguém da nossa família, mais ou menos chegado. O ser humano não deixará nunca de ser hipócrita, e não penses, leitor, que te escapas, não penses para contigo "ai eu não sou nada assim", porque és. O ser humano é um ser hipócrita.

Um dia amigos, no outro a amizade está esquecida por motivos de apetecer, ou motivos de orgulho. Eu acho muito bem, se temos hipocrisia, que a usemos, assim como todas as outras armas que nos podem elevar o ego, o poder, o etcetera. Se pudemos lixar os outros que não nos lixemos a nós. Não escrevo isto porque me aconteceu algo semelhante e eu estou dorido. Escrevo isto porque enquanto estou a escrever, e a ser hipócrita para ti, leitor, fazendo de ti um amigo e um confidente, quando na verdade só te confidencio mentiras, enquanto estou a escrever não estou a ser hipócrita para outra pessoa qualquer.

Podes ter o poder de julgar o que escrevo, mas eu tenho o poder de brincar contigo como se fosses minha marioneta. Tenho o poder de fazer com que aches isto ou digas aquilo do que escrevo. Portanto, sê hipócrita e diz que não tenho razão e há pessoas santas. Ou sê cachorro e concorda comigo. É muito simples. É como ganhar na roleta.

O fim da minha história

2009-03-09T21:24:00.003Z

Boa noite...

Esta será talvez das minhas decisões mais duras, mas às vezes a nossa sensação de calor interior, de sentir que devemos tudo àquela pessoa, faz-nos tomar certas decisões.

Pois então, vos digo isto:

Durante uns tempos, será esta a última vez que me lêem...Sinto que já fiz algo, que já deixei aqui a minha marca, e, quase dois anos depois desde a fundação deste espaço, creio que preciso me afastar.

Cometi erros, ai se os cometi. Contudo o que aqui fica, é dos meus motivos de orgulho, daqueles que ficam no coração.

Lamento sair assim, mas há decisões que têm que ser tomadas a quente, e esta é uma delas. Eu sei que me entenderam. A minha cabeça viaja por outros horizontes, e nada neste momento me leva a fica aqui. A escrita, essa continuará em mim, continuarei a escrever, a sentir as emoções pelo meu sangue acima...no entanto, guardarei tudo para mim...pelo menos durante uns tempos.

Lamento vos deixar. Mas tem que ser.

Alucard e Pseudónima deixo este espaço à vossa responsabilidade. Mostrem as estas pessoas porque é que vocês aqui estão, porque aqui escrevem...Mostrem o que são.

Eu não irei sair daqui, continuarei a ler-vos e continuarei como admnistrador do blog...apenas serei leitor. É altura de ver tudo pelas bancadas. ok?

E desde já, agradeço a todos aqueles que me lêem e me leram. Foi por vós que continuei a escrever.

E a ti, minha amada, o nosso tempo começa aqui.

Adeus, e muito obrigado. Digo eu, com esta lágrima que me acompanha.

Obrigado.

Eduardo Coreixo, o Fundador.

When We Were Young

2009-03-08T23:45:00.002Z

Afinal estamos mesmo velhos e cansados. Cães bêbedos. Céus Rosas. Ovelhas ranhosas ou não tanto. Afinal existem ciclos viciosos. Desta vez cabe-te a ti inaugurar a época Keine Lust.

_________________

Quando éramos novos, casámos e pronto. Nem sabíamos o que era a vida a dois, ou no que ela se viria a tornar. Não adivinhávamos que este caminho iria surgir tão pedregoso. Eu tinha talvez uns treze anos e estávamos no século XVII. A partir daí, existiram mesmo luzes e demos vida à expressão iluminismo. Pensávamos tanto sobre tanta coisa e sobre o fim do mundo que ainda há de vir, ainda acredito, com pena minha. Fazíamos com que os céus fossem rosa com baleias voadoras, nunca me vou esquecer. Tínhamos vários mundos para percorrer, quando éramos novos.

Agora temos wastelands com ossadas de mamutes onde vivem hienas a rirem da desgraça dos outros, exactamente como filmes da disney onde existem sereias assassinas e palhaços assombrados. Salto de wasteland em wasteland à procura de água para beber, caminhando sobre brasas exaladas por uma Amon Amarth que me faz rezar para viver mais um pouquinho, de forma a alcançar-te antes do Verão chegar. Sou teimoso, mas terás de voltar. Quando toda esta brasa se apagar e eu voltar ao rio de terra molhada, espero voltar a abraços de orelha contra orelha e mc donalds à janela com céus reais de côr rosa.

Como o Button, que voltemos a ser novos.
(tenho pena de ser sempre nestas circunstâncias)

Count Alucard

Segurar-te no alto

2009-03-05T14:15:00.000Z

Conduzir a vontade de quem me fez,
Esperar pela vontade suprema de um toque divino,
Morre esta hora de espera
Espremem-se os minutos de glória um dia obtidos,
Caçam-se em massa, todas essas felicidades.
Esses jogos teus de mentalidades absurdas,
Badalam os sinos por essa estupidez mórbida
Que é tentar ser feliz com essa tristeza,
A imune ascenção de um ser moribundo.
Luto contra o vento,
E faço de conta que não tenho peso.
Consegues levar tudo contigo,
E não me enterrares na cara toda esta dor que me deste?
Ninguém se muda para ser real,
E cria tu o nosso fim, a nossa moral da história
Assim que sou (mais uma vez), o teu alguém
Quando me pergunto o que estás a fazer por ti,
Só ouço o silêncio.
Quero ver esse sentimento de saudade,
Porque só tu me consegues pôr de joelhos,
A tocar na minha insegurança,
De todas essas vezes que me calei, por ti e pelos teus olhos.
O meu mundo arde, porta fora
Cores dentro de ti que não conheço.
Espero-te, com este esgar de sorriso,
A olhar para essa criação do imaginário,
A tua imagem.

Eduardo Coreixo, o respirador

História sem acabamento

2009-03-03T13:37:00.000Z

Bonjour, comment vas tu?!, dizia-lhe ele ao telefone...morto de medo.
Oui je comprend, mas pourquoi tu insistes en ça? Pourqoui tu me rappelles tous les jours? Dizia-lhe ela friamente.
Era esta a morte dele. A falta de carinho, aquela expressão facial, que ele por telefone conseguia imaginar. Morria...por dentro, lentamente.
Agarrava as duas mãos, enquanto ouvia o telefone ficar sem som...pelo choro dela, por saber que errava. Ele, incógnito sujeito, limitava-se a acompanhá-la naquele brado. Porquê? Porque raio tinha ela que insistir naquela história do "toca e foge"? Ele queria que ambos crescessem; ela preferia viver ao dia, como uma pequena mulher de circo.
Ma petite chèrie...je vous en prie de me montrer qui vous êtes...sussurava ele.
Je t'ai dit, laisse moi de choisir ce que je veut. J'ai que penser à ma vie. Gritou ela.
NOTRE VIE? Corrigiu ele.
Non, parce que MA VIE, vient avant de la notre, matava-o ela com esta afirmação.
Desde sempre que ele queria uma casa de decoro, uma vida de descanso. Emprego estável, mulher, aquele sentimento usual de quem se apaixona pela regularidade.
Ela era aquela pequena lolita, coração grande, ambição pequena; urbana de nascença, circense de alma pequena. Mas ele amava-a. Queria-a com todas as forças que conseguia ter. E ele, esperava-a.
Pequeno por ser quem é, mas nunca se descobriu o que aconteceu. Talvez aquelas palavras de sofrimento o tenham marcado. Era a hora de se deixar perder no choro...dela.

Não há grande história, nesta estória. A dor de querer era igual à de saber o que ele sabia: ela desejava-o, mas era demasiado criança para o admitir, a pura infantilidade de menina criança.
Nada é desanimador, apenas a história o é. Esta apenas é uma história dos dias de hoje.

Eduardo Coreixo, o Pessimista

Desinspirado

2009-03-02T14:01:00.000Z

Selos pegados pela mesma folha...Porque o amanhacer volta a começar.
Ainda mal estás a acordar... e já estou a dizer-te que te amo, aquela paixão comum. Raia este sol sobre este momento, sobre este quarto, sobre esta cama, sobre este mesmíssimo colchão.
Torna-se dificil acordar...por ti. Quebram-se os espantas-espiritos pelo carinho, afastam-se essas almas que não nos querem.
Hoje só estou a escrever...por escrever. Sim, a vontade às vezes é maior que a sanidade mental, e que o talento, sabias?
Manhã azul axadrezado...Não há muito que se possa dizer, daquilo que está preso na minha lingua, aquilo que te quero dizer.
Quero ser aquele que te suporta...Durante esta vida.
Estes são os meus sonhos, aqueles que vivo. Estar sozinho faz-me escrever parvoices...Quanto mais poderá este coração aturar de parvoices destas?
Não me esqueço de que também me envergonho! Amo-te.

Eduardo Coreixo, o desinspirado.

Para nada

2009-03-01T20:35:00.003Z

Antes existia um mundo. Onde existiam papoilas e silêncios que tocavam e aromatizavam a podridão do mundo lá fora. Existia uma melodia que agradava gregos e troianos por conter nela toda a tristeza das mãos e das janelas. Existiam pessoas, peles reais e bilhetes de despedida. Existia uma verdade que não era minha nem tua mas que se fazia sentir. Os abraços e os espaços entre as palavras não doíam, era um mundo bonito. Talvez eu tivesse sempre pedido demais, talvez eu continue a ser a que não merece, a que sente muito e a que espera até adormecer, porque os sonhos calam o sal e a falta que me fazes. Talvez eu seja isto e nada mais que isto. Talvez quando tudo isto acabar eu seja podridão debaixo de terra e não haja vivalma que me chore. Não dói nada dizer que se está só. Eu queria parar de sentir. De viver. As papoilas, o silêncio já não existe. Para onde é que fujo agora? Agora que finalmente sei que não existes, como explicar o que sou? Como parar de magoar? Bons sonhos.

Estranhos em espaços vazios

2009-02-27T10:10:00.000Z

Tenta olhar para quem tem sido bom para ti,
Acredita que nada é demais quando se ama
Porque esse verbo é imponente, tal como a razão que aqui me prega;
Olha-me nos olhos...vê a vontade.
Lamenta-se o passado,
Quando se desejava ser alguém na força do crescimento,
Mas perdoa-me porque é necessário que aproveite esta oportunidade,
Que te mostre que és-e-foste-e-serás a minha imaginação,
A primeira vez de quem amei.

Sonhei que estava perdido, em vales de veludo
Em flores de florestas ardidas
Ardentemente pelo teu olhar de ardina,
Mantém-me na tua memória.
Memoriza-me.

Nada se torna essencial na paixão de alguns momentos
Mas quero que saibas que nada é demais,
E por isso te escrevo palavras de desavenças inúteis,
De sentimentos crescentes,
De luas demoradas e uivos planificados.

Lembro-me como somos felizes, a plena paixão.

Não te sintas vazia nem estranha a esta realidade,
Toca estes lábios que te querem,
Assim que hoje é dia de ficar a te olhar,
Assim que desde sempre o foi.

Eduardo Coreixo, o sentimentalista

Explica-te

2009-02-25T09:34:00.000Z

O que se passa agora?

Tudo ficou falado, e ainda assim, as horas custam a passar, sabias? A culpa não é de quem provoca o sentimento, mas sim de quem o deixa sentir. É o meu fado, diria quem sabe de cultura...mas eu como me sinto ignóbil, digo apenas que é a minha vontade.

It's quite funny how life works in strange ways...Credo, que tristeza de música. Toca-te na alma, e diz-me que este barulho não te incomoda já?! Porque se pensas que o coração já não se parte...Enganas-te porque nem tudo é tão resistente como a nossa injustiça!

Sem lamentos, ou qualquer tipo de despiste, eu olho o meu horizonte. Verde se torna tudo o que pensei estar já maduro (essa paixão ensurdecedora), e quando nada o é, apenas resta tenta saber quanto tempo duraremos...Os dois.

Sei que te disse que a água não manda nos liquidos que bebes, e que a sabedoria só tem lugar na civilização, e que o mundo é justo para quem justo é com ele...Menti-te. Tudo é de loucos, e nos dias de hoje tudo é de quem engana o próximo.

Se vivemos e somos as nossas escolhas, mostro-te que te escolho a ti...a partir daí tira as tuas conclusões, porque nada mais explicito te consigo dizer, porque o amor foi feito para se sentir e ser falado, não para ser escondido e mal tratado.

Obrigado.

Eduardo Coreixo, o mesmo de sempre.

Repetindo-me

2009-02-20T09:15:00.000Z

Hoje fica sem imagem,
Porque hoje estou sem imagens na minha cabeça
Que imagem não possuo de mim mesmo,
Pela imagem que me passa da minha longinqua infância.

Eu sou novo neste mundo
Novo que é o tempo que engoli
Pela bandeira de um barco novo que se afundou
Lá se vai o novo conceito do perdão.

A triste saliência que foi esse beijo
Um toque subtil, qual beijo de flor
E jamais pensei que tu entendesses aquele amor em forma de beijo,
Hoje só lamento te dizer...onde está esse beijo?

Eduardo Coreixo

Sou ridiculo (digam o que quiserem...)

2009-02-11T08:23:00.000Z

Tornei-me paranormal,
Leitor hipocondríaco, de dentes serrados de tanto calor
Dei um pontapé nas costas da vida,
E virei-me para o lado da arte marcial da apanha da azeitona.
Lentamente, cresce o meu revigorar, qual bebida energética
Salto em pulos de curta distância.
Penso-me Samurai, corto nuvens de sonhos e desprezos,
Atingi esta loucura porque tenho demasiado tempo em mãos.
Fui campeão de corridas, de carrinhos-de-mão,
E soube-me como tomar um duche frio,
Embebido em desamores de remorsos por não ter feito aquela curva,
A curva curvamente curveada.
Sabe-se publicamente que tenho um cão que ladra,
E uma galinha genial, que é afilhada do peixe que eu costumava levar à trela.
Por isso, vem daí, vamos brincar ao faz de conta,
Nestes meus sonhos de desavenças e criancices.

Eduardo Coreixo

(C)ego e morto

2009-02-01T21:50:00.003Z

Sol de campos abertos

Portas de modéstia pelos tempos passados,

Visão regeneradora de orvalho empurrado pela brisa

Pequena gota de equilibrio de morte velha.

Perante o espelho ressequido

Corta-se a memória de paisagens matinais

De respirações impiedosas, porque ninguém já as repete

Sonham-se os campos desertos, de sol incandescente,

Atropelam-se as luzes desses raios sombrios.

Sóbrio o pensamento de quem se expôs,

Almas de pequeno porte, dentro de pequenas cabeças

Porque para resposta complicada já chega a vida

De podres pecados, e águas desejadas.

Quanto disto é verdade,

De contaminação desse coração virgem,

Uma cena de actor irreverente, sem saber quanto tempo passou

Pela memória que jaz dentro desse jarro partido.

Sabe a desde sempre.

Sabe a almoço nocturno.

Sabe a saudade.

Sabe-me a paixão.

Sabe-me a ti.

Eduardo Coreixo

Clichê

2009-01-30T13:07:00.004Z

O que eu aprendi no meio disto é que nós sobrevivemos a tudo, mesmo que não queiram, mesmo que por vezes façamos birra e não queiramos, mesmo que alguns dias pareçamos mais mortos a fingir que somos vivos, naquela de dar o exemplo para que acreditem que somos imortais. Sobrevivemos a rasgões, facadas, cinismos, nódoas negras - corações ao alto e fé em Deus; a pesadelos, ao estranho mistério que são as gereberas na vez dos girassóis, que são cadeiras vazias na vez dos fantasmas noctívagos, que são tu e eu com o mundo no meio, que são as mãos mortas, desmotivadas e o altar que merece o silêncio, que é a língua que desaprendeu a fala mas ainda pensa, pensa Se vocês soubessem o que eu sei. Aprendi que somos felizes com muito menos e que não é a literatura que salva, meus senhores, não é ela o novo Messias.

Viva o vento nas ruas, os erros ortográficos e a morte aos noventa anos.

(deixei de fumar.)

Walking Around

2009-01-27T10:08:00.000Z

Hoje apeteceu-me ler Neruda :

"Acontece que me canso de meus pés e de minhas unhas, do meu cabelo e até da minha sombra. Acontece que me canso de ser homem.

Todavia, seria delicioso assustar um notário com um lírio cortado ou matar uma freira com um soco na orelha. Seria belo ir pelas ruas com uma faca verde e aos gritos até morrer de frio.

Passeio calmamente, com olhos, com sapatos, com fúria e esquecimento, passo, atravesso escritórios e lojas ortopédicas, e pátios onde há roupa pendurada num arame: cuecas, toalhas e camisas que choram lentas lágrimas sórdidas."

Pablo Neruda

"O poeta é [genial e] um fingidor"!

2009-01-22T18:46:00.003Z

o talento de Shakespeare deveria ser meu
cada vez que te escrevo a dizer que sou teu
saberia então descrever em curtos versos
a face brilhante do amor sem negros reversos

saberia então com mestria escrever
sem recorrer aos sem ti não sei viver
se eu tivesse a sua genialidade
se de Shakespeare fosse minha a capacidade

não tenho o seu poder com as palavras
saindo confusas e atabalhoadas as minhas quadras
é o ser poeta que nos distingue, levantando um senão
é que eu só escrevo a verdade e ele não.

Fazendo Sentido

2009-01-19T09:58:00.000Z

Terra, mar e confins,

Palavras de murmúrio iminente num deserto.

Voam alto as sobras de um calor abrasador,

Distorcida a vista de tanto se revelar cansada

Somente a paisagem fica na mente.

Respirando ar gasto, porque nada enche este lugar

E cada vez mais perto se encontra o fim, o dele

Porque somos todos falhados, não ele.

Segue em frente, que virás até mim,

Porque nas minhas estou a sangrar da falta de salvação,

Mas vou ficar por aqui, porque me sinto contagioso,

Sendo o único lugar para onde tens que andar.

Gritas para que tudo seja branco e preto,

Seguindo até mim com esses brados, esses suspiros de vontade

Andando sob cordas de violino, fortes como a água desta paisagem

Que arrastas para trás.

Não te lembras da lembrança que procuravas?

Os momentos de paixão à chuva de raiva, que deixámos ir,

Não te agarrei vezes sem conta, porque te suportavas

Ainda que de te revejas em mim,

Tenho as mãos em sangue pelo teu esforço.

Por detrás da tua memória, eu sou um falhado,

Porque em dia de esforço inevitável, tudo isto fica velho,

Os nossos corpos frios, neste deserto de ideias,

Encontras-me pregado à parede que construiste.

Eduardo Coreixo

Registo de (im)propriedade

2009-01-06T15:23:00.000Z

Parece que já vim de tão longe
Para agora parar firmemente neste lago,
Parado, paradinho vejo a transparência da água,
Sonho pelo dia em que aí irei acima.

O futuro não são as crianças, pois é quem então senhor?
O futuro é a nossa vontade de pecador,
A esperança da humanidade no seu crer,
A capacidade de absorver o sentimento,
A nossa senda, o nosso objectivo, é o cinismo.

Olhei-o como quem não quer a coisa,
Do alto da água profunda, própria para o suicidio,
E com o olhar queimei-lhe a órbita sonhadora.
O culpado sou eu, que lhe retirei os horizontes,
E lhe mostrei a ganância.

Senhor, gostava de aprender a amar e observar...posso?
Para quê criança amada e mirada pela morte individual,
Se aquilo que deves e queres aprender é a vontade do grupo,
Que aquilo que tu saibas seja útil a alguém, menos para ti,
Deveria, e vai ser por certo, o cume da tua vida.

Gosto de te dizer que sou superior,
Que o chá só se derramou, porque ao longe tu abanaste o ar.
Vê-me a mim, criatura inóspita, aqui sobre as águas,
A apontar-te o futuro, a tua inércia
A tua ponta de seta no coração.

Senhor, afinal quem somos?
Que pergunta parva, quase imprópria de uma criança;
És aquilo que te disserem para seres,
És uma peça do puzzle em que te quiserem inscrever,
Hoje és individuo, amanhã serás propriedade de alguém.

São estas as desavenças do meu mundo.

Eduardo Coreixo

Dor no peito

2008-12-29T20:35:00.003Z

Querido diário, de palavras inconformadas,
Fecho os olhos de pesado sentimento, e escrevo-te as más novas
Que a minha mão está fechada de fúria
Os olhos fervem de tanto choro calado,
Hoje, meu confidente, sou tempestade em mar alto.
Correm os dias sem saudade aparente, porque tudo é dispensável
Assim que as paragens me tornaram descrente na Humanidade,
Na paixão de outrora que se formou por mim
Uma fotografia agastada pelo tempo perdido.
Pois é querido amigo de linhas direitas como linhas férreas,
Por estes dias acredito que não consigo tirar da minha mente
As dúvidas, derretem sobre o meu soul
E nem pergunto porquê. Hoje não.
Parece que este mundo de amor, se parou pela paisagem,
E hoje vou-me deitar a ler estas palavras que te conto,
Porque em dias como este, querido diário,
Gostava de ser amovivel.

Eduardo Coreixo

Contracto para a vida

2008-12-15T21:04:00.003Z

Que jogo tão confuso de se jogar,

Que coisa tão confusa de se fazer,

Confuso pelo meio do tempo intemporal,

Confusão nesta cor transparente de sorrisos.

Tudo amargou por ser sem tempo,

O próprio amargo não adoçou,

Porque engoli a vontade amarga de te dizer, de te mostrar

A tristeza, o desespero, a amargura.

Quero pegar no telefone, e saber o que lhe fazer,

Porque telefonar é tão impessoal,

Quanto o próprio jeito de falar de amor telefonicamente,

Saudade telefónica, da tua voz.

Quanto não dói saber que morres eternamente,

Morte imune aos desejos de um pecador docente

Que saber o que é estar dormente é tão mortal,

Quanto a a tua própria mortalidade, também ela impessoal.

A cada passo, a cada respiração,

Passo a alma, sem saber o que é respirar,

Porque passando os arcos da tristeza, respiras com o cérebro

Passadas largas, do inferno irrespirável.

Vou-te incansavelmente fazer-te a derradeira pergunta,

Porque o cansaço destas palavras, leva-me a vontade,

Vais ler em baixo, sem expressões cansativas de desamores

A montanha que cansativamente trepei, para te olhar nos olhos:

Esbanjas o infinito,

Assim que infinitivamente olhas o teu lugar de baixo

Já que o teu verbo, o dizes sempre no infinitivo, "amar",

Pergunto-te: vamos ficar infinitivamente?

E se não percebeste, pergunto daqui de cima do infinito:

Casas comigo?!

Eduardo Coreixo

Pequeno poema

2008-12-10T08:04:00.000Z

Uma vida a dois

No meio da cidade deserta que é o teu coração

Por ramos doces, que crescem do chão imundo

Arenoso está o botão para desligar a morte.

Cidade perdida, qual Lisboa em tempos de guerra

Olho para ela, como piedade em calda em ponto;

Tudo o que se diz e não se escreve é pecado,

Porque assim se perdeu o contracto com a felicidade.

Negro, negrito, negridão completa

Choro pelas almas que perdeste nesse deserto de água seca,

De sol duro e mordaz, do tocar da fonte luminosa.

Eduardo Coreixo

Ao Mar

2008-12-04T14:49:00.003Z

Acalma-te, Mar furioso,
que a Caravela só avança
quando vier a bonança.
Deixa navegar o português curioso...

Acalma-te, Mar irado,
que o Cruzeiro só avança
quando houver segurança.
Deixa navegar o português enamorado...

Acalma-te, Mar selvagem,
que o Marinheiro só avança
quando tiver confiança.
Abre o coração para o português sedento de viagem...

Mar, não me engulas com o mundo
no dia do julgamento final,
pois sabes que me és tudo.
E até porque afinal:

Quando reparamos em quem queremos,
Já, quem tínhamos, não temos
e não adianta (sequer) lamentar
que perdemos, com quem queríamos ficar.
Sim, Mar?

O teu fiel Marinheiro.
E. R.

Cala-te por uma vida

2008-12-01T00:15:00.005Z

É que eu já nem vos peço mais nada do que uma vida de silêncio. Pelos defuntos, pelos audazes e por mim. Por qualquer coisa que não mereça ser dita, por promessas escangalhadas no meio do chão, por regressos esperados, por sombras sem dono nas casas abandonadas à meia - noite de Sintra. Pelas mentiras dos olhos e pelas inutilidades das mãos. Pela cabeça vazia de amanhã e ontem e para onde ir. Uma vida de silêncio estático e agarrado aos pulsos escravos que me prendem e me torturam com a doce distância que és tu a ver-me e eu, sem ti.

E hoje dói-me não ter voz que grite o bastante, não ter alma despejada de pó, não ter, não ter, não ter nada que não me doa quando me calo. Não me doer já me dói o bastante e, no entanto, entretanto, são tantos os caminhos que me são vedados e tantas as palavras que não me pertencem que os meus lábios sangram, por medo de serem ouvidos. Eu sou o mundo inteiro quando me sonho e me lavo dos caminhos que hão-de dar ao Hades. Quando, por momentos, eu sou profunda, eu valho a pena, eu sei o que digo e não quero dizê-lo a ninguém. Eu sou o medo, o medo sai do medo e o medo não é nada.

Be quiet, mylady, sooner or later you'll know why you're here.

(Dr. Jekyll e Sr Hyde, uma vida de silêncio que me queime os cantos infelizes. Eu sou uma boa menina. Boas Festas).

Desde Sempre Assim

2008-11-29T18:44:00.004Z

Antes que a cortina descaia, vou contar de tudo de novo.

Contentamento que faz sangrar,

Um pouco de pecado, e acusações que voam como balas,

E se me conheces, é porque também tu o fazes,

E voltamos de novo ao início.

Mais uma fatia de bolo derretida pelo espaço aberto,

Nas confissões depejadas de manhã, libertinamente,

Olho-te de frente, e repetem-se os mesmos desejos

De saber como és...à superfície.

Conto-te todos os passos desta vida, e digo o mesmo

Se queres te agarrar aqui e agora, à minha corda de salvação.

Pões o perfume de canela e jasmim,

Qual poema em música doVeloso, o Rui,

Levo-te a passar pela a avenida dos suspiros.

Paramos.

Por agora reina a calmaria, até que comecemos lutas de novo,

Guerras de dragão e espadachim armado,

Defendo-te e ataco-te como um céu azul desprotegido.

Mulher-minha-ainda-para-o-vir-a-ser,

Foi assim que te chamei ainda ontem, depois de hoje, e amanhã,

Um outro ainda, como ontem, depois de hoje, e amanhã,

Porque tudo em nós é término.

Acho que voei e bati com a cabeça no candeeiro

E tu nadaste por aquela banheira fora,

Porque aqui e agora, o que interessa é a imaginação,

A visão de criança, a vontade de ser diferente da hipocrisia.

Nada disto faz sentido, nada disto é real

Porque quando o mundo é criança e a norma infantil reina,

Os mundos colidem, e complementam as suas histórias.

Eduardo Coreixo

Reunião de amigos com narrador participante e omnipresente

2008-11-26T16:53:00.005Z

- Amor. Que não faltasse aqui nesta nossa reunião de amigos, se falar nessa mariquice que é "fogo que arde sem se ver". O amor não é nada mais do que uma enorme habituação ao corpo de outrem, não é nada mais que ser tudo para quem nunca nos foi nada, não é nada mais que amar, é tão fácil amar. O amor é um monte de tretas, é algo inexplicável que toda a gente tenta explicar. Nem sei porque falo do amor, talvez por ser tema cujo poderíamos discutir a noite toda, de maneira a combater o sono que nos invade, o cansaço que nos consome, apesar de nos relembrar do sofrimentos que passámos, sofrimento esse que julgamos esquecido (mas alguma vez o conseguiremos esquecer?). Esse sentimento que tem histórias que nunca mais acabam, onde uns sujeitos que dão pelo nome de Romeu e Julieta, Simão e Teresa, Inês e Pedro, são personagens principais. Como se esses amores fossem alguma coisa comparados aos que eu, e vocês, meus amigos, vivemos.
Entregámos sempre tudo às nossas amadas e quando não tínhamos nada para dar, elas exigiam-nos mais. E nós tínhamos de arranjar algo perdido nas entranhas que ainda servisse para as satisfazer. Que sortudas elas eram... até as mães sabiam que connosco elas iriam ficar bem. Só que agora, já não nos falam, pensando sempre que a culpa foi nossa pela filha nunca mais ser feliz de novo. Tirando o António, que sofre mais que todos nós, sofremos todos os dias um pouco. O António sofre muito, a mulher morreu. Essa, deixou-a ele, as nossas, deixámos nós. - Disse eu

- A mim traiu-me a minha, mas ainda bem que assim foi. Descobri a sua putice antes de me casar. Não me tem ela traído a tempo e aqui estava eu, feito boi de tourada, casado ainda por cima. As mulheres, realmente, são tão sabidas: fazem-se de presas, vítimas, quando elas são as verdadeiras predadoras. Quantas mulheres me tentaram levar ao inferno das suas camas, onde não há senão pecado!? E eu, religioso claro, sempre me debati... e nunca venci! Vejam bem meus amigos, a força destas mulheres. Agora que não tenho ninguém, ninguém me tenta a pecar. Talvez vá para o inferno quando morrer, se o houver. A minha salvação é que a igreja promete que todos vão para o paraíso, por isso não será assim tão mau, pecar muito em terra firme. Sempre traí e uma vez fui traído, sempre culpa das mulheres. Realmente estas mulheres... - Disse o F. Xavier.

- Já contaram o meu caso mas falo também eu um pouco sobre ele. A minha mulher morreu, sofro todos os dias com isso, amava-a, e ela a mim, suponho. Não tem muita história o nosso casamento, só durou um ano, depois ela faleceu. Sempre quis casar e ter a minha esposa, como em contos de fadas: para sempre. Só me esqueci da morte, que nunca é equacionada nestes cálculos do eterno. E ela, a morte claro, faz questão de se mostrar, de dizer: estou aqui! Agora sofro muito, todos os dias, sinto a falta dela. As mulheres não são assim tão más, diria até que são boas. - Disse o António.

- Eu sou um felizardo! Ah ah. Deixei a minha mulher, disse-lhe que nunca mais a queria ver e ela voltou, a rastejar, ali aos meus pés, a implorar que voltasse para ela. Que figuras ridículas. Mas eu disse-lhe que já tinha outra, e era verdade. Contudo, disse que estava disposto a viver como companheiro, como amigo, largando a outra. Ela concordou de imediato, claro. Hoje vivemos juntos, damo-nos bem por vezes até temos sexo. Não vivemos comprometidos e já tive montes de mulheres! Ela vive como uma freira a espera que eu seja algum D. João V com vontade de ir ao convento, se é que me entendem. Sou um felizardo!

- Que sorte! - Disseram todos em coro.
Que mentiroso! Digo eu, que sou o narrador.

Como deve de ser

2008-11-23T21:27:00.004Z

Gosto de me sentir confortável

Olhando este mundo e o outro,

Poeta sonhador, de correntes quebradas,

Mas isso todos sabem.

Corro paixões de malas vazias

Ensino a minha mente a falar tudo o que sinto,

Escrevo sob estas teclas de letras ensinadas

E vejo aquilo que me fazes ver,

Mas isso todos sabem.

Gosto de de beijar a saudade,

E bafejar a minha morte de longe

Gritar de toda a minha vontade, de jornal debaixo do braço,

E saber tudo quanto piso, é mortal,

Mas isso, todos sabem.

É meu o desespero de te recriar,

A inocência de saber tudo quanto amas,

A paixão que me fazes sentir nestas noites de abundância,

Mas isso todos sabem.

Agora que penso nisso,

Acho que sou e me torno repetitivo,

Porque jamais serei capaz de acabar com este enguiço,

Jamais serei pensador e animal creativo

Que merda, para todo este feitiço.

Não sei porque insisto,

Ou sequer porque quero gritar

Sei que é todo este o meu brutal instinto

De não querer e tudo quebrar,

A maldição da minha vontade, apenas para ser sucinto,

Sou besta amada que cada segundo que perde, é mais um para lamentar.

P.S.: A pedido de várias famílias, o NOSSO blog voltou ao formato antigo, mas com algumas limadelas de arestas...Depois digam-me se assim está bom, porque tudo isto é para nós escritores, mas também para vocês, caros leitores.

Contando os Minutos para a Felicidade

2008-11-22T01:59:00.006Z

Sigo atento ao relógio,
ele pune o meu atraso.
Sigo num pensamento ilógico
e reparo por acaso,
que poderei vir a ser feliz,
ter tudo o que sempre quis.

E não fosse eu ser tão lento
de reacção, seria a agora amado.
E não fosse eu ser tão lesto
de reacção, e teria sido atropelado.
Atravessando a estrada,
enquanto penso noutra caminhada...

Desço a minha rua
e subo, degrau a degrau,
na minha cabeça, a tua.
Sei que sou o mau,
contudo a decisão está tomada.
Mas a minha cabeça segue revoltada.

Porquê? porque lento sou
e o tempo me castiga;
porque o mundo colapsou
ao saber da tua partida.
E o que me resta é estar perdido na cidade,
contando apenas, os minutos para a felicidade.

Novidades

2008-11-18T21:24:00.001Z

O nosso blog mudou de imagem...Espero um feedback, opiniões aceitam-se!
E meus caros, próximas novidades aproximam-se, por isso, estejam atentos!

Novo início

2008-11-13T20:43:00.003Z

Tenho algo para contar...
Aguardem pelos próximos dias, que novidades irão chegar,
Que assim que a nova aurora começar,
Um novo mundo irão vislumbrar,
Que este espaço irá ter um novo despertar,
Que esta vontade de escrever, irá de novo respirar...
Para além disto, outra novidade tenho para dizer,
Esta sim, imediatamente concretizável aos olhos de quem nos quer ler;
Pertencemos a uma nova sociedade, uma grande vontade,
Uma tal P.arteCulta, um espaço de grande seriedade
Um nosso novo acompanhante,
Que sempre em qualquer instante
Será o nosso novo diamante,
A nossa nova estrela brilhante.
O novo início, pois então
Como todos constatarão
Será o orgulho de todo este grande coração.

Eduardo Coreixo

Eurínome (encontro marcado)

2008-11-12T17:34:00.014Z

Sou uma pega de uma bailarina decepada e sem pernas, essas sereias que jocosamente se deitam defronte de mim e me ensurdecem com o olhar. As minhas mãos, serpentes inutéis, torturam-me e gozam do meu marasmo e desemprego e nem na sopa dos pobres me arranjam lugar; secaram as terras e pedras são pedras, dizem elas, inefáveis e mitológicas. E eu sou uma posição de feto sem pernas nem boca ou mãos ou força para me levantar. Esqueço-me de que sou feita.

Não digo nunca algo que alguém não saiba, é tudo raso e fraco e frágil. Não tenho vida ou vício ou mania que me diferencie, identifique. Antes era antes, escrevia e sabia de que era feita. Para saber de que era feita. Sabia-me bem ser lida, porque sim. Mas hoje e depois não sei que ar respiro, que vida ou vício ou mania me diferencia. Não quero público e não sei o que quero.

(Odeio o som. De estalos de dedos. Comida a fornicar com saliva, a fornicar-me os ouvidos. De palavras que são pessoas que não se ouvem a si próprias e não sabem chorar. Odeio os olhos. De gente vazia, a confundirem melancolia com os passos trocados, os dias contados, a última carta para a mãe. Há quem voe com os pássaros e há pássaros que morrem todos os dias. Odeio sabores mal temperados, más bocas, más línguas, palavras que querem ser bonitas a todo o custo e se esquecem de que são feitas.) Odeio não conseguir. Ser muito vulgar. Eu a achar-me especial e a acabar sem pernas nem mãos nem boca nem força para me levantar.

Escrevo sempre em jeito de socorro.

Esforço

2008-11-06T23:54:00.004Z

"Yes We Can", diria o outro. "America needs you", dizia um poster de um homem a apontar para o fundo, aquando da Segunda Guerra Mundial...
Publicidades, ainda que estácticas, mas que mexeram com os meus cordões. Felicidades para quem os interpretou, génios de cabeça levantada, objectivos naquilo que querem. Mas não sonham.
Lamento não saber mais sobre esta propaganda, mas ocupo-me de saber o que fizeram elas. Criaram homens de guerra, levantaram morais em momentos de revolta social, criaram mortes, criaram cantigas azuis (blues), mas que não passaram disso. Hoje penso se tudo valeu a pena, porque definitivamente, o número de pessoas envolvidas é maior que uma recta percorrida de dor ardente. O tempo é o máximo, mas ocupa as já pesadas costas...Hoje e amanhã, porque o nome que damos às coisas, neste caso slogans, são a nossa imagem, aquilo que apresentamos como incondicionalmente, a nossa carapaça.
Pensei hoje como seria dificil escrever isto. Apercebo-me que não está aqui nada escrito, mas foi daquelas coisas, achei que deveria de dar a minha opinião, como é, aliás, meu hábito, porque se o mundo está em mudança, também nós deveremos mudar os nossos ideais, e procurar ter não a ideia perfeita, mas a mais real possivel.
Eduardo Coreixo

Lembra-te

2008-10-29T21:19:00.004Z

Não sei o que hei-de pensar na hora da morte

No desabafo de contentamento, no mortal silêncio do até já.

Perdi a vontade de dizer o que é, uma pequena luz

Um candeeiro de estrada sem fundo e mundo

De cordões atados em cada ponta, feita de sola de sapato.

Estou dentro deste buraco de condão.

É estranho saber o que se pensa realmente, nesse desassossego

Nessa pequena vontade que é a tua.

É o definitivo adeus de nós. É a minha morte, não a tua.

É a sensação de desprezo do mundo, a minha e não a tua.

Perceber finalmente o porquê da vontade de desistir, a tua e não a minha.

Quero te gritar sons de alarme sensivel, quero que me vejas em ti. Não.

Ainda ontem o éramos, e hoje, bem que infinito sonho desprezivel,

Deixámos de o ser, porque te falta a vontade, e a mim,

Caro cobarde miserável de calças routas,

A sensatez de te ter preservado.

É assim este mundo de pequenas fadas da morte,

O meu, e não o teu.

Porque gritaste, se apenas querías sussorrar?

Porque me disseste que eras minha, quando afinal não te perdias em mim?

Crianças opostas, de variantes condais diferentes

Sou eu e tu, por aí perdidos nas vontades, sem saber quem nem porquê.

Hoje foi aquele o dia de saber a que sabe a tristeza,

De focar a linguagem, e articular o olhar para o fim.

Vemo-nos por aí, nas pontas do mundo.

Eduardo Coreixo

Etapas

2008-10-26T21:11:00.006Z

Queres te perder na vontade? Então segue-me e saberás o que é a matéria destrutiva.

Queres saber o que te posso mostrar? Põe-te na fila da vontade destrutiva.

Queres ver o que é este mundo? Pega num cigarro, a tua morte destrutiva.

Queres criar a tua imagem? Se queres uma como a minha, então será destrutiva.

Queres amar o próximo? Põe protecção, porque a vida será destrutiva.

Queres crescer na sociedade? Deita-te e aproveita a briza destrutiva.

Queres saber o que é um dicionário? Tudo o que sei é a palavra destrutiva.

Perdi-me.

Toquei aqui esta palavra.

Que engraçado, não é?

Mostra-me que estou certo quando digo que és tu.

Queres saber o que é isto? A vontade de estar contigo, que é destrutiva.

Eduardo Coreixo

Déguisement

2008-10-21T23:18:00.004+01:00

Eu sou muito mais do que isto e não sei explicar o quanto mais eu quero ser.

Talvez seja da nossa Natureza - isto que nos faz rasgar roupas e veias a quem passa por nós nos transportes públicos todo sorrisos, cómodo e satisfeito com a vida, quando a vida não foi feita para ser um consolo e uma paz- na- terra- entre- os- bichos-homem. A vida que foi feita para ser escrita, pelo menos. Talvez seja isto a nossa Natureza. A de odiar e chorar e a raiva - e amar mais e não haverem mais lágrimas nem raiva, salvas aquelas que ainda escrevo mendigamente, à espera de sonhar uma e outra e outra vez pelo dia fora que me gritas, sussurras e desfazes: Eu amo-te, mas pouco. Soube a tanto, nos dias que correram. A tanto. Correram.

Talvez eu minta. Talvez eu diga que não existo mais para que renasçamos sem público. Sem fazer o dito teatro. Na minha casa perfeita não existem cortinas e, para o mais, o veludo preto está caro. E eu não quero, eu não permito, que me entrem pelo camarim adentro a perguntarem como é que é a coisa, aquela vertigem que nos faz sentir pequenos quando estamos felizes, como é que é agora que descobriste terra nativa desconhecida, tão rica e selvagem, como se quer e se deseja?...A resposta que esperam de mim nunca é a resposta que consigo dar. Eu não posso nem permito ser previsível. Tenho medo de alturas. Fui velha e sou criança. Adoro o perigo das navalhas e do sangue.

- Quê?

- Entrada proibida.

A nossa Natureza.

Protejo-te através da preguiça

2008-10-19T21:29:00.004+01:00

eu nao quero perder tempo com acentos,nao quero saber o que pensam se lerem isto assim. hoje estou apatico,e isso.
Qual a diferença para mim, entre escrever com e sem acentos, ou assentos?continuo de rabo frio, porque já passou a hora de deitar, por isso, não me vou preocupar, entendes?quero lá saber se les isto bem, que me rala?passo o tempo a desejar que percas um minuto, que te rendas a vontade de dizer por dizer, e amar por amar, quando apenas tudo tem que ser complicado, e elaborado. nao e suposto o amor ser assim?sem desamores, sem complicaçoes, sem acentos que o tornem mais elaborado? eu so acho que nao valorizamos a vontade que ha em desejar que tudo seja natural, e que tudo seja como foi antes de tudo. esmorecemos...enfim.
hoje estou assim, desculpa, nao sei que te hei-de dizer. sei que no meio disto tudo, ha sempre algo que se aproveita, como por exemplo, estou sempre a por a pontuaçao, as virgulas, as reticencias, os pontos de interrogaçao, nao estou?...entao presta atençao a estes pequenos pormenores, que demonstram que efectivamente me preocupo, e que mesmo preguiçoso, tenho sempre em mente as tuas necessidades, os teus desejos...nao so neste texto, em toda a tua vida.
entende que o amor nao e feito de pontuaçoes, de acentos, de assentos, de palavras caras...e feito de sentimento, de um corpo de texto conciso e sentido, de armas nas maos, prontas a disparar contra tudo o que se meter no seu caminho.
hoje estou preguiçoso, e a falta de letras maiusculas de de acentos e assentos, nada mais e, que nao uma metafora para o nosso momento.
amo-te, e daqui sairemos vivos e alegres.

Eduardo Coreixo

Laivos de Ternura

2008-10-15T23:52:00.000+01:00

Verde… Aquele mesmo verde que me encantou na primeira vez que te vi. Sinto falta de olhar para ele nos teus olhos.

-Tens lume?

Silêncio. Os teus olhos prendiam-me e falavam comigo.

-Desculpa mas… tens lume?

-Sim, claro. Desculpa a minha distracção! – respondi-te.

Tenho uma paixão pela voz sublime de Simone de Oliveira e tinha levado para a faculdade uma velha revista que encontrei em casa com uma entrevista da cantora. A revista era dos anos 80. Reparei que a olhavas com curiosidade, depois de teres acendido o teu cigarro.

-Encontrei-a no meu sótão. A minha mãe tem várias por causa das receitas. – disse-te, apontando para a revista.

-Só estava a tentar perceber quem está na capa.

-É a Simone de Oliveira. Vem aqui uma entrevista por causa do lançamento de um disco dela da altura. Mas, desculpa, nem te perguntei… Queres-te sentar?

-Já agora, agradeço. É interessante estares a ler um artigo tão antigo dela.

-Confesso que sou completamente fã da sua voz.

E rimo-nos os dois. Eu ri-me pelo que os teus olhos transmitiam: curiosidade. Tu riste-te porque fiz uma cara de tolo quando te confessei a minha paixão.

-Sabes… Do pouco que conheço da sua carreira, vejo-a como uma sereia. – disseste-me.

-Uma sereia?!

-Sim, uma sereia. Vai navegando pela vida com classe e graciosidade. Quando os mares estão revoltos, ela consegue dar a volta por cima de qualquer tempestade sempre com uma enorme dignidade. E depois… Depois há aqueles olhos verdes. Olhos da cor da maresia.

-Nunca tinha pensado nisso dessa forma mas, realmente, tens razão.

E depois, todos os dias te vinhas sentar na minha mesa. Convidei-te para um concerto e foste comigo.

Muito tempo passou. Um dia, foste ter comigo à praia, numa bonita tarde de Outono. Estava deserta. Apenas um casal a brincar com o filho se encontrava na praia.

-Acabou.

Silêncio.

-Vou partir para Nova Iorque. Não sei quando volto.

Silêncio. Tu ficaste ali comigo a olhar o mar. Passados uns minutos, levantaste-te e nunca mais te vi.

Pus o meu mp3 a tocar e fiquei a ver a criança brincar.

“Esta palavra saudade
Sete letras de ternura”

Que ternura olhar para aquela criança a sorrir, enquanto brincava com o seu balão amarelo.

“Sete letras de ansiedade
E outras tantas de aventura.”

De repente, a criança começa a chorar enquanto corre para os pais. O balão estava roto pois encontrava-se quase vazio.

“Esta palavra saudade
Sabe ao gosto das amoras
Cada vez que tu não vens
Cada vez que tu demoras”

Via-me espelhado naquela criança. Ele refugiava-se nos braços dos pais, eu refugiava-me naquela voz, naquela cantiga.

“Por termos sofrido tanto
É que a saudade está à vista
São sete letras de encanto
Sete letras por enquanto
Enquanto a gente for viva.”

(Jorge) Filipe Ressurreição

Dreamless (Lucifer & Lilith) - Moonspell

2008-10-15T20:15:00.000+01:00

They thought that love was sacred
Until they met the desecrator
A sea of poison came in between them
And there was red on the ground below

They can not breed
Bound to never rise
Their lies will be repeated
Forever

Now they’re dreamless
Straight into the dark clouds
Never to come back

They thought there’s more
Than meets the eye
In face of beauty all men are blind
And the gates opened to let her through

They can not breed
Lost in the crimson skies
The nights in our heats
Will last forever

Now they’re dreamless
Straight into the dark clouds
Never to come back

Now they’re dreamless
Forever

Sad Statue

2008-10-11T19:36:00.003+01:00

"You and me will all go down in history,

With a sad Statue of Liberty"

Ah pois, é verdade. Esta é a verdade, façamos o que fizermos neste blog ou em qualquer outro lado. Espero que não, mas por agora, esta é a verdade.

Então, limito-me a não me preocupar com a aparência, tenho um ensaio Sobre a Liberdade para ler. Muito mais importante do que fazer a barba. A aparência vai connosco, mas o trabalho poderá um dia ficar, se bem que é provável que não. Limito-me a ser como sou. Tento. Normalmente quem tem a certeza que o é, é quem usa mais máscaras. Mas enfim...

Sim, colega, despertaste a luzinha que representa a ideia genial. Se sou palhaço, porquê fingir que sou depressivo? A depressão reside nas entranhas, não é preciso mostra-la cá fora. A depressão guardo para confessar aos amigos.

Eu não sou dark, nem bright (uso esta palavra de propósito), mas talvez um dia seja lido e recordado por alguem, leia-se, ente querido, leia-se, amigo. Talvez alguém um dia olhe para um ficheiro do word, ou para um papel, e diga: "sempre a fazer palhaçada!".

Hoje é outra vez dia de teatro. E amanhã é outra vez dia de teatro. E dia após dia vou tentando representar menos. Até ser eu. É verdade, já me tinha auto-intitulado antes, e ainda bem que me recordas disso.

Tinha um texto que dizia: "Sou um palhaço". Amanhã é dia de levantar cedo. É dia de fazer teatro...

Probabilidades

2008-10-07T11:11:00.004+01:00

Ela quería ser uma menina grande, de pequenos recursos

Aumentar a sua vida de papel,

Enfrentar a vida de desejos e esperanças, nada de danças de percursos

Pintar a sua pequena estrada, com o mais fino pincel.

Passou o tempo a imitar as vaidades ao espelho,

Porque nada podería esperar

O tempo estava ali, cansado de ser chamado de velho

Tudo o que ela quería, ser menina grande, para que todos pudessem olhar.

Encontrou dificuldades, porque o seu nome não era verdadeiro

E não podia passar o dia sozinha, não estava satisfeita

Porque quando teve tudo, tudo não foi derradeiro

E foi aí, que a sua vida a deixou por demais desfeita.

Pequena menina, agora mulher de precisões

Teve que se assegurar que a fortuna que via, era a que precisava.

Agora a última moeda que tinha era a de todos os tostões

Réstias de saudades que teimava, deixar o seu mundo cheio de raiva.

Tudo isto teve o mal, e o seu personificado bem

Que a sua vida, as suas duas vidas a apoiaram é uma certeza

Porque qual novela brasileira, elas eram o seu trém,

O meio de sobreviver, puma esquiva de movimentos de destreza.

Hoje olha por si em sua volta, por entre o seu determinado coração,

Nada se torou fácil, mas tem as suas constelações em sua volta,

Porque o vento não lhe limpou os pés, não os tirou do chão

Porque não se deixeou exasperar pela maldita revolta.

Criança crescida pelo tempo que não demorou a dar aquilo que queria,

Caminhou a direito, por entre caminhos de rocha escorregadia

Toda a sua vida foi de vaidades varridas da sua teimosia,

Hoje é mãe, mulher criada à força, tudo porque não desistiu de tentar a sua coreografia

A dança que quis mostrar a todos que a víam na periferia.

Os seu diamantes estão no seu interior,

A sua bravura nos seus actos,

A paixão mostra-se no seu dia-a-dia

O sorriso, constantemente no seu rosto de trabalho.

Eduardo Coreixo

It feels so good to be back!

2008-10-06T23:27:00.000+01:00

Discover Eminem!

História de esse Portugal Fora

2008-09-28T23:19:00.004+01:00

Livre da viagem, sento-me. Aprecio a merda que fiz. Dá-me para pensar em tudo o que se passou nos últimos dias, sobejamente conhecidos por tudo o que escrevi e recebi em troca. Marcou-me sim, é verdade, porque não é fácil esquecer uma morte, menos um que anda sobre a terra, ainda que o peso se tenha ido, morreu. É a verdade.

Deixei de entender porque é que somos apenas um espelho para o sol. Acho que cada vez mais me torno a briza, o longo toque do pôr-do-sol, o pequeno reflexo numa gruta escura: perdi-me a meio da viagem, como é de resto comum. Tenho levado uma vida de imitação, um despejo de fardos de palha de aço, e porquê continuar a gritar para um monte de lixo, se já nem tento fazer parte dele? O Mundo que tentei treinar, já não me tem respeito, por isso, avisa-me quando estiveres pronto.

Ali, lá ao longe, é tudo mais chocante do que aquilo que alguma vez pensei. É algo, em tons de guitarra dramática, de saltos para o fundo o oceano, demasiada e estupidamente "cemitarial". É uma paisagem cinzenta, de sobretudos escuros num dia de sol claro, mas que se apagou pela morte, pelo cheiro de injustiça. Morreu, coitado. Os meu pêsames...Palavras infâmes, longínquas de um sonho que ainda à pouco tinha falado comigo, quase que como um adolescente pronto a iniciar a sua vida. É o sonho da realização.

O espaço pode ser a última fronteira, mas quanto a mim, fica ainda por explorar este sentimento:algo de tranquilidade e de desespero, e não, não me encontro de férias do meu intelecto. Apenas posso dizer que deixei de me sentir, e estes dias, apenas me mostraram o sonho...da morte.

O sonho do acabar, o sonho de uma guitarra sozinha a tocar para o vazio. O sonho de alguém te querer ajudar, te querer tocar, te querer mostrar o porquê de ser claro e não escuro, e de tu apenas saberes desesperar, e mandares ir dar uma volta ao Diabo mais redondo.

Tudo acabou...por se acabar. Isto foi uma sepultúra. Daqui para a frente, vem a deterioração...A minha, a do defunto.

Eduardo Coreixo

Tudo Plástico

2008-09-24T10:58:00.006+01:00

Sou o meu pior inimigo.

Dou tudo por tudo, sorrio em tons de amarelo,

Esfomaço pelo canto de boca

Dou murros na minha própria consciência

Assim que já dei tudo por tudo, e

Já nada resta.

Estou a sufocar, lentamente

Em gritos de persistência

Abstraído dos ecos desta estupidez.

Estico o dedo em sinal de desprezo

E bem que avisei que as razões não eram perguntadas

Porque é melhor ficar com o pior, eu mesmo

Em canoas que celebram a sua passagem pelo meu rio.

Da demência ao choque,

Do toque ao desterro

Alteraram-se as contas de uma malvada chuva de questões

A demência de dias sem fim de sufoco, de estradas desamparadas

Porque nem tudo o que escrevo é preocupado

Desde que me ocupo mais comigo,

Do que com a união da tua morte estrangulada.

Olhares frios como a sucussão,

Morrem hoje as vontades de olhar em frente

E saber que nem tudo é alma crescente

Olhar dormente

Vonta de crente.

Eduardo Coreixo

Não sei escrever, mas sou Feliz.

2008-09-23T20:57:00.004+01:00

Lembro-me de ti porque és de todos o mais morto e o que menos merece a morte. Continuo a repetir que o mais bizarro no meio deste mundo é a falta de palavras quando já está tudo dito. A falta de toque quando as peles se magoam, se saturam, se tatuam e depois morrem, também elas. Tudo em não- vida- como- a - conhecemos. E eu redigo e sublinho, de todos o mais morto e o que menos merece a morte.

Lembro-me de ti cheio de nevoeiro, lindo, sombrio, com certeza a acabares de te aperceber que chegaras atrasado ao teu próprio funeral. Nós somos cinzas e eu não choro. E foram as pupilas que mudaram de faces, foi tudo o que tocas que me morre nas mãos, foi o ter pena de ti, pela primeira vez, sem o meu colo ou escudo.

E para ti já não existem palavras. A minha missão jaz serena em terra e eu não sei. Que mais dizer quando já está tudo dito. Que mais procurar na cómoda de cheiro a mofo e sabor a tempo, desmaiada e vazia de dor, porque de repente lembro-me que chegou a hora e que chegou o dia , em que chegou o tempo e que já sou feliz.

(Ninguém escreve por escrever. As mãos é que são pequenas, comparadas com a alma).

Pontos nos i's

2008-09-23T00:59:00.004+01:00

Bem, antes demais, agradecer aos leitores que por ainda aqui passam neste blog...O que quero dizer, é relativamente a um comentário em particular que houve neste blog...
Qualquer um dos escritores, escreve aqui, não para agradar a alguém, mas sim apenas porque lhe apetece. Não sabendo a quem se dirigía o dito comentário, fica aqui apenas a minha opinião, porque podendo ou não essa opinião ser sobre mim, acho-me no direito de dizer e afirmar que aqui se escreve para sentir, para Desabafar, como alguém escreveu à pouco tempo...E com muita razão de facto.
E pegando nesta última ideia, aqui vai um desabafo: este Blog é livre, e público, como tal as pessoas não são obrigadas a aqui passarem e lerem aquilo que querem...portanto, acho que atitudes como a de criticar quem aqui escreve, acho, e desculpem-me a expressão, de pouco gosto e de muita estupidez...Relativamente a esse anónimo que comentou, se era isto que quería, aqui tem, um texto que não é de todo monótono.
O meu e nosso obrigado.

Eduardo Coreixo

Impróprio para consumo

2008-09-15T15:22:00.004+01:00

Bem que se luta por um bem maior, sim é verdade,

E é tudo por demais evidente, que não brilha por teimosia.

Diz a voz rouca, que a modéstia desta manhã mais fria que gélida

Se recreou em volta destas folhas caducas, de paisagem sombria.

É o frio, apenas isso.

É como estar na linha do horizonte, a tapar as perspectivas,

A estrangular as cordas da virtude inocente,

Entupir as veias com a chuva que cai raivosa

Nestes dias de cinzenta imaginação.

Tem que ser a pele que se está a infiltrar na outra,

Porque ainda não é altura de perguntar o porquê

Porque ainda não chegou a altura de passar os dias a vaguear,

Ainda não é dia de pintar a cara de branco, e sorriso falso.

Marcado está o céu, porque deixará de ser o limites,

Nada é já certo, nada é de feitio,

Assim que em horas como estas, voam-se as letras,

Ficam os espaços.

Resta beijar o espelho, e admirar o que se vê perante ele mesmo,

Porque em dias como este, não há explicação para mim.

Eduardo Coreixo