Para Antes & Depois

A poesia morreu-me nas mãos.

Agora dói-me que vê-la - só de longe,

Que ela não cega esteja e eu não lhe diga (não o posso, não posso...)

As frases do amanhã que era o hoje

e que já não é, tropeços vãos...
Mas ainda soa a frase muito antiga

Num sussurro de entre mãos

"Não te lembras? Somos irmãos..."

"Tanto te faz que peques ou supliques,

que me queiras ter , sã ou doente,

ou fria ou quente, ou trémula e escura.
Foste tu a quem um dia disse,

- Eu quero que fiques...

Mas era tanta a ternura

Que hoje o amor perdura,

Mas o amanhã segue em frente...

E o eterno, esse nunca para sempre."

Acredito que foi suicídio, ninguém mal lhe poderia querer.

E eu tanto a amei e ela tanto me quis amar.

Ao pecar, achei-me dona e senhora

E perdi-me por achar

Que algum dia a ia encontrar, como quem a ia ter

toda oferecida, escancarada, nos meus dedos

Em sussurros matadoiros, fatigantes..

"Não te lembras? Fomos amantes".

Mas isso foi dantes, muito dantes...